Pues me volvió a noquear.
A la película le sobran, fácil, 20 o 30 minutos de metraje. Reincide demasiado sobre algunos aspectos y a mitad de película temí que el recuerdo se me viniera abajo. Pero el último tercio es tan glorioso, tan intenso y tan certero que volví a acabar haciendo la ola y Cassavetes se retiró, de nuevo, entre vítores y aplausos del televisor. Mención aparte, como no podía ser de otra manera, para Gena Rowlands, quizás un poco sobreactuada en alguna secuencia, pero que en la mayoría, y en ese último tercio concretamente, vuelve a demostrar que fue una de las mejores actrices que ha pisado un plató. Sin olvidar a Peter Falk como el sufrido y confuso marido de Rowlands. Cómo un tipo de su talento acabó siendo conocido por el gran público únicamente por su papel en Colombo es una de las mayores injusticias que recuerdo ahora mismo, aunque debe haberlas peores, seguro. Y la mano maestra de Cassavetes, tanto en la dirección como en el brillante guión, donde exhibe esa facilidad tan abrumadora para penetrar la epidermis de sus personajes y mostrarnos las entrañas, sin trampa, cartón ni efectismos. Y ese delicioso final. Oh, qué maravilla.
Y en fin. Alabanzas, alabanzas y más alabanzas.