Suelo escribir muy pocas reseñas pasionales sin título, a cambio de sentirme realizado y vivo.

Hay muy pocas películas que consiguen atravesar la finísima frontera de lo puramente cinematográfico, para trascender a lo puramente sentimental y humano, y con ello llegar a cierto abismo limítrofe, en el que espectador y película dejan de existir, para rebozarse a fuego y nunca despegarse. Si ya es difícil conseguir un solo estado de ánimo, conseguir varios: dos a nivel puro: la culpa y la tristeza; y uno a trazo impresionista: la alegría, se revela como una gesta con cierto componente épico muy difícil de explicar con palabras, pero sencillo de experimentar con el trasiego diario.

Julieta es como esas cosas que no se dicen a tiempo, luego se enfrían, y resultan muy complicadas de expresar. Como una exhalación, comparable al momento en el que un vaso se cae de tus manos, y oyes el resquebrajar de los cristales. Comparable a un travelling hacia atrás y sin frenos que dolorosamente se separa y calla.

Cuando la música de partitura, el guión, y el montaje no se notan se consigue el estado de naturalidad perfecto. Ese es el punto de fuga del que parten las artes fílmicas. El estado de gracia ignoto, lejano a discursos de artificio e interpretaciones sin alma. Dicen que es coral, pero es mentira; Julieta es sólo una persona interpretada por dos actrices superlativas, que de ninguna de las maneras puedo separar.

Julieta son los pedazos de una fotografía rota, con el destino de unirse pronto; aunque sea en silencio. El silencio más profundo y estremecedor que alguien puede llevar en su interior. Tanto es así que duele. Julieta es deambular por la vida, mirar frente a frente a la otra persona, sin jamás poder percibir los profundos secretos que calla.