No soy fan de Almodóvar, por más que haya visto la mayoría de sus películas. Me gusta más el Almodovar ligero, el que sabe retratar como nadie la alegría y la vitalidad que llevan dentro las mujeres (como el encuentro en el rio al principio de la película), por tristes o dolorosas que sean las circunstancias en las que se encuentren, bien en tono de humor, como en "mujeres al borde de un ataque de nervios", o en cualquiera de sus dramas. Para mi ese es su sello distintivo, lo que ha hecho casi mejor que nadie en la historia del cine (spoilers). No me dice demasiado el Almodóvar grave, el que trata de buscarle un enrevesado (al menos para mi) y filosófico sentido al sufrimiento, el que encuentra culpables aquí y allí, el ideólogo, el que habla en clave de autor, el elitista.

En esta película están los dos Almodóvar, el ligero y, sobre todo, el grave, pero éste último parece que ha dejado de sacar a pasear sus oscuros fantasmas, se ha desnudado, ha aparcado su resentimiento, se ha presentado sin las ataduras de su gran ego, sin sus inescrutables coartadas ideológico- morales, en carne y hueso. Y la cinta se eleva por encima de la media de su obra, con una media hora final antológica. Aquí sí que hay verdadero y emotivo cine de autor, un cine embriagado de verdad, especialmente en las entrañables y descarnadas conversaciones que el protagonista mantiene con su madre, que parecen genuinamente autobiográficas.

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