Casi metro noventa, voz cavernosa y una abrumadora presencia. Una presencia que conseguía quebrar la voluntad de una escena, doblegarla a su predisposición y hacerla sentir única a nuestros ojos. (Orson-Lugubre)

Desenfunda su pluma, la pluma de los domingos, la de las ocasiones especiales, y se dispone a hacer lo que mejor sabe, contar una historia, la historia de su vida. Escoger el material de los sueños es difícil. El papel le sabe a poco. El aire, voluble, se escabulle entre sus grandes dedos. Welles necesita dar con un material que pueda cincelar a su imagen y semejanza. En el que pueda poner parte de su ser. Que pueda mostrar su luz y su oscuridad. Así es como llega al celuloide. (Orson-Poeta)

Ya puede contar su historia, la de un mundo que creía suyo, y que le dio la espalda. Un mundo que se esforzó en impedirlo ser grande, un mundo que le impidió volar más alto, un mundo que corto sus alas y se limitó a encerrarlo en una jaula de barrotes dorados, pues dorado es el color de Hollywood, el color de la hipocresía. A los 26 años había llegado a lo más alto. A los 50 ya se encontraba escribiendo su epitafio. (Orson-Prisionero)

Tu mundo se acababa y lo sabias. Todos te habían abandonado. Sentiste que era tu última oportunidad. Lucharías por no dejarla escapar. Si esta iba a ser tu última despedida debía ser descrita a tu modo. Tu guiarías tus pasos hasta sus últimas consecuencias. Tu y solo tu serias el rostro del final. Tenias que contar algo y no te callarías. No esta vez. Debías hacer magia como solo tu sabias. (Orson-Luchador)

Recurriste a Shakespeare. A su pícaro bonachón. Tu vida al igual que la de Falstaff era un sueño. Tu vida al igual que la de Falstaff era una ilusión. Tu vida al igual que la de Falstaff contempló la muerte en vida. Y por último, tu vida al igual que la de Falstaff se esfumó. El mundo lloró un pudo haber sido de uno de los grandes genios de la historia. Y yo lloré por todas esos regalos que podías haber legado al mundo y el mundo jamás vio. (Orson-Muerto)