... que al jodido anciano (va tanto el cántaro, y el cátaro, al muere), dejad que los abuelos se acerquen a mí, se lo lleva por delante la parca (nuestras vidas son los ríos que van a dar en el mar que es el morir) la corriente la marea como en aquella de Bergman ya previamente citada y además con descojono incorporado, no solo te matan de cualquier mala manera chocarrera, sino que además se ríen en tu cara, con mala baba, humillado y ofendidito, puta y cama, haciendo gestos en la distancia, venga, momia, ven a mi, acércate un poco más que verás que sorpresa tan chula te espera, que tengo un regalo especialmente preparado pensado para ti, sí, sí..., la guadaña y al hoyo, la muerte en Samarra juega al golf cuando hace falta o si se tercia, no se corta, no le hace ascos a nada, albatros, albricias.
Y la música sonando a todo volumen con la sección de cuerdas echando humo haciendo horas extras para que la platea entera llore, se emocione, dale.
Muy relamido y cursi y enfático y orquestal y académico y aburrido, ya sabemos que los yanquis hasta cuando hablan del acabose y la nada se lo toman a guasa y a dulce de leche, guarradas.
Ella mira bien y él también y el niño es cargante pero llora con clase y hay un tufillo celebrativo como de El hombre tranquilo (allí era con motivo de la pelea y aquí un poco de pasada por la remontada) y un fair play de todos los participantes o contendientes (hasta los malos, que no, tienen el corazón de pulpa de la fruta de la pasión) que es una gloria.
Un cuentecico que ni Pinto ni Valdemoro (tétrico tonto gozoso, sepulcros blanqueados, una historia de fantasmas y pesados), a medio camino, entre dos aguas, a dos velas, llevadero, fofo, flojo, precioso, blando y cansino, vacío y bodrio, delicado y querido y ripioso y poético, bromuro.
Ay, Roberto mío.