Es un tema que ha hecho correr toneladas de tinta; las complicadas y tortuosas relaciones de las mujeres con los grandes monstruos de la literatura; el egoísmo voraz de ellos, la abnegación sufridora de ellas; el éxito y poder de ellos, el anonimato y la debilidad de ellas.
Asunto peliagudo y con muchas peligrosas tentaciones. El arco es muy amplio y se ha tratado de muchas maneras: desde el sensacionalismo morboso hasta el azúcar más pringoso; pasando por el romanticismo desatado, la sordidez esquinada o el realismo ramplón; sin olvidarnos del academicismo solemne, el historicismo de alcanfor, el revisionismo feminista o el best seller cutre. De todo ha habido y hay.
Esta película tiene un poco de casi todo pero se queda en casi nada, en un ejercicio de estilo pulcro y aseado, en una historia pequeña y sombría, correcta, austera y elegante, bien hecha, con atención al detalle y muy educada; y con una soberbia interpretación de Felicity Jones (él está correcto).
Historia mil veces vista y que aporta poco, pero buena al fin y al cabo, meritoria en su modestia. Quizás mortecina y chata, sí, pero válida y entretenida. Suena a muchas ("El piano", "Bright Star", "La hija de Ryan"...), pero vale la pena. La película es la actriz, lo demás queda muy lejos.
Historicismo posmoderno, clasicismo transido del pulso actual; ni demasiado arcaica ni demasiado moderna. Entre las ganas de agradar y el intento de hacer algo digno y riguroso, se queda a medio camino. Apreciable pero olvidable.