Como pez en el agua. Memorias del subsuelo. The Wall.
Es un juguete inteligente, una simpática bobada que te abre el apetito, pero no te quita el hambre, una especie de estriptis en el que no se ve nada de carne, puritano, te tienes que conformar con gallumbos y sujetadores, con grotescas máscaras y pequeños remiendos, ni siquiera el pelo de la dehesa tristemente asoma, no me mires que no te veo. Es lógico y comprensible que pretendan mantener oculta su identidad, uno lo entiende perfectamente, pero acaba siendo todo ello para el espectador insuficiente, te quedas a dieta, canino, a dos velas, no deja de ser ridículo como espectáculo o documental tanto excesivo miramiento de pudor repleto, que me tapo la cara, que no te cuento eso para que no se enfade aquel, que ten cuidado con lo otro que la familia no se moleste o inrrite, que ojo con la parienta que no se nos vaya a molestar la pobre que es tan precavida, que mejor ponme a oscuras o de lado.., que está muy bien, pero que tampoco son las Kardashian ni los Corleone, hermano.
Todo es un conjunto delicado, con un suave sentido el humor, bien medido y armado, elegante y educado, hasta interesante en algunos aspectos, pero eso, muy cojo mayormente, como una novicia que está a punto de entrar en clausura y llora muy cohibida.
Los paralelismos tampoco importan demasiado, quizás la parte del embarazo y los hijos compartidos sea la más floja o de menor sentido, más gratuita o fofa, y apenas se toca o por lo menos no se profundiza en lo que más se debería, en el hampa vallecana, en de verdad los bajos fondos madrileños, esas vidas, esas gentes, esas costumbres y sueños, en la coca, las putas, los cacos, los maderos que tampoco salen, en el lumpen proletariado o en la vida de la cárcel, por ejemplo, la fauna y la flora, los bares y casas, hasta en los artistas delincuentes, que algo parece que se apunta, todo ese delicioso submundo que solo se nombra y apenas se muestra o toca, o lo otro, el mundo de las editoriales pequeñas o el de los cineastas con muchas pretensiones pero sin casi obra, que no tienen donde caerse muertos artísticamente, todo pasa de refilón, como un novio ausente, cartas sin respuesta, venga usted mañana y ya veremos si eso, vivimos tiempos ralos, escuetos, cicateros, todo el santo día a cuestas con la cartilla de racionamiento.
Quizás el director se gane el respeto, del espectador, no solo de los delincuentes y la policía, toda esa buena gente, cuando desciende literalmente a los capitalinos infiernos, mierda, ratas y cucarachas gigantes como gorriones mediante, eso es jugarse el pellejo por el arte y lo demás sí es cuento, dejarse la piel por su bendito oficio de verdad, la fama cuesta y aquí vais a empezar a pagar.