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Voto de Ferdydurke:
4
7,0
6.384
Drama. Romance
A sus 43 años, Fúsi es un inadaptado, con sobrepeso, que nunca tuvo novia y cuyo único interés son las batallas de la Segunda Guerra Mundial, que reproduce en miniatura en el apartamento en el que vive con su madre. Un día recibe un cupón para acudir a una escuela de baile, donde conoce a Sjöfn, una mujer solitaria, como él, y con profundas heridas psicológicas. (FILMAFFINITY)
5 de junio de 2016
14 de 22 usuarios han encontrado esta crítica útil
Oferta especial para las próximas navidades, tenemos el juguete definitivo, el súper corazón o míster grandullón, sirve para todo y no habrá queja; lo mismo te fríe un huevo que te arregla el coche, te atiende, te quiere, te acurruca, te lame las heridas, te aguanta las humillaciones, te escucha, te arregla la casa, te paga viajes, te hace el amor, te folla viva, te entretiene a la hija, te trae el soplete, divierte al amigo, te cuida a la madre, trabaja por ti, eres tú mismo si te quitaran de golpe toda la mierda moral, clasista, prejuiciosa, estúpida, cobarde y miserable que llevas encima cual nube radioactiva y te dejaran solo ese ente ideal que quizás cuando todavía eras un bebé, y ni con esas, había alguien en algún lugar del mundo que pensó que podrías ser, digo puro y santo.
El verdadero superhéroe, el hombre perfecto, la montaña bondadosa, oso hormiguero, perro pachón, San Bernardo, San Agustín arrepentido y todos los ángeles juntos con los serafines cantando y bailando a una la música de las esferas con las trompetas celestiales sonando a todo son de fondo.
Un idiota absoluto, Dostoievski's style, como Mishkin, salvando las muchas distancias, un transgresor moral, te tumba, vence a todos a fuerza de sacrificio, generosidad y recto proceder.
Pero claro, uno es más bien malo y cínico, tiene el colmillo retorcido y el alma encallada, desconfía, no cree mucho y no está tan gordo. Sobre todo, no es muy perfecto, más bien fallido, de ahí que le pueda la envidia y no soporte ese ternurismo amañado (ay qué pena con lo majo que es), esa manipulación sensiblera (mira cómo le hacen sufrir al manitas), ese exceso de azúcar (y ahí sigue ayudando el altruista, qué simpático), esos golpes que le da la vida tan previsibles y maniqueos (te has fijado en esos lerdos, sin fin, compañeros de trabajo, de tan pocas luces como bajas pasiones), ese transcurrir fofo de una historia trucada, bienintencionada en no muy buen sentido, en el de ganarse al espectador como sea, con el plan más sencillo de todos, el de obligarle a ponerse del lado de este pobre hombre que en verdad es una estrella caída del cielo, un Dios del bien y la verdad. Porque de eso se trata, de que te identifiques con él, de que le animes y cantes sus goles o canastas como si fueran los tuyos, de que aplaudas sus mañas y estoicismo masoquista, de que te apiades de su martirio laico. Y eso es lo obvio, ir con el tonto-sabio-víctima-corazón de mazapán, en la larga y saneada tradición de los Forrest de toda la vida, corre, Forrest, corre, lugar seguro y caluroso, seno maternal, parada cinematográfica sin falta y sin miedo, donde la duda muere y la unanimidad satisfecha, democrática, sonríe tras una comida opípara, dispuesta a descansar con el alma limpia. Ya que, claramente, la mayoría de la gente que ha visto, verá o simplemente existe es casi tan dadivosa y benevolente como este Fusi.
Tan retorcidos, escépticos y quejosos como este criticastro que aquí asoma su hocico y derrama sus iniquidades cual veneno no hay muchos. Gracias a Dios somos pocos y estamos controlados. Por lo tanto, miel sobre hojuelas y todos a la gozadera.
El verdadero superhéroe, el hombre perfecto, la montaña bondadosa, oso hormiguero, perro pachón, San Bernardo, San Agustín arrepentido y todos los ángeles juntos con los serafines cantando y bailando a una la música de las esferas con las trompetas celestiales sonando a todo son de fondo.
Un idiota absoluto, Dostoievski's style, como Mishkin, salvando las muchas distancias, un transgresor moral, te tumba, vence a todos a fuerza de sacrificio, generosidad y recto proceder.
Pero claro, uno es más bien malo y cínico, tiene el colmillo retorcido y el alma encallada, desconfía, no cree mucho y no está tan gordo. Sobre todo, no es muy perfecto, más bien fallido, de ahí que le pueda la envidia y no soporte ese ternurismo amañado (ay qué pena con lo majo que es), esa manipulación sensiblera (mira cómo le hacen sufrir al manitas), ese exceso de azúcar (y ahí sigue ayudando el altruista, qué simpático), esos golpes que le da la vida tan previsibles y maniqueos (te has fijado en esos lerdos, sin fin, compañeros de trabajo, de tan pocas luces como bajas pasiones), ese transcurrir fofo de una historia trucada, bienintencionada en no muy buen sentido, en el de ganarse al espectador como sea, con el plan más sencillo de todos, el de obligarle a ponerse del lado de este pobre hombre que en verdad es una estrella caída del cielo, un Dios del bien y la verdad. Porque de eso se trata, de que te identifiques con él, de que le animes y cantes sus goles o canastas como si fueran los tuyos, de que aplaudas sus mañas y estoicismo masoquista, de que te apiades de su martirio laico. Y eso es lo obvio, ir con el tonto-sabio-víctima-corazón de mazapán, en la larga y saneada tradición de los Forrest de toda la vida, corre, Forrest, corre, lugar seguro y caluroso, seno maternal, parada cinematográfica sin falta y sin miedo, donde la duda muere y la unanimidad satisfecha, democrática, sonríe tras una comida opípara, dispuesta a descansar con el alma limpia. Ya que, claramente, la mayoría de la gente que ha visto, verá o simplemente existe es casi tan dadivosa y benevolente como este Fusi.
Tan retorcidos, escépticos y quejosos como este criticastro que aquí asoma su hocico y derrama sus iniquidades cual veneno no hay muchos. Gracias a Dios somos pocos y estamos controlados. Por lo tanto, miel sobre hojuelas y todos a la gozadera.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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spoiler:
Cierto humor poco explotado quizás hubiese suavizado el evidente mensaje-masaje. Algo hay y no está mal, pero sabe a poco, es escaso, se queda tiritando de frío en esa Islandia tan poco amable, escondido, amedrentado, muriendo de pena entre las carnes estupendas de nuestro Ignatius de aeropuerto y basurero, glacial y santificado.
A través de las andanzas de la "basurera depresiva", el pobre Fusi se ve en la desagradable obligación de trabajar en el estercolero. Allí, como es mal empleo, los proletarios son extranjeros y por ello, por inmigrantes, mucho más buena gente que los del aeropuerto, no ha lugar a la comparación, por supuesto. ¿Claro mensaje político-social para que no falte de na? Diría yo que sí.
Menos mal que pasaron de puntillas, por un momento me temí lo mucho peor, sobre el tema de la amenazante pederastia, ya hubiera sido demasiada cruz para el bendito, bastante tenía con soportar los desafueros de sus conciudadanos como para además meterle de bruces en un asunto tan sórdido y truculento.
A través de las andanzas de la "basurera depresiva", el pobre Fusi se ve en la desagradable obligación de trabajar en el estercolero. Allí, como es mal empleo, los proletarios son extranjeros y por ello, por inmigrantes, mucho más buena gente que los del aeropuerto, no ha lugar a la comparación, por supuesto. ¿Claro mensaje político-social para que no falte de na? Diría yo que sí.
Menos mal que pasaron de puntillas, por un momento me temí lo mucho peor, sobre el tema de la amenazante pederastia, ya hubiera sido demasiada cruz para el bendito, bastante tenía con soportar los desafueros de sus conciudadanos como para además meterle de bruces en un asunto tan sórdido y truculento.