¿Qué se puede decir de esta película que no se haya dicho ya? Nada, absolutamente nada (hasta una sesuda y surrealista comparativa del "humanismo" de Chaplin y el "inhumanismo" de Keaton he leído por ahí). Lo mejor, pues, para hablar de esta obra maestra, es limitarse a la experiencia propia.

Si hasta mi mujer, cinéfila de pro, pero aquejada de una grave e incurable alergia al cine mudo, se parte de risa con esta cinta; si hasta mi hermano, cuya noción del cine empieza con Steven Seagal y termina con Chuck Norris, la ve con una sonrisa en la boca, intentando disimular, hasta que no puede más y suelta una carcajada; si hasta mi amiga, furibunda feminista ("y a mucha honra", según ella), se desternilla con las escenas en que Marion Mack empuña la escoba o tira una minúscula ramita a la caldera de la locomotora; si yo mismo me levanto del sofá sintiéndome mejor persona y en paz con el mundo cada vez que termino de ver esta maravilla, entonces es que no cabe duda: estamos ante una Obra de Arte.