Es rara, un poco ridícula, inconexa: rebulle y se deshace a la vista como el musgo negro de un pantano imaginario poblado por voces de lo que siempre ha existido pero jamás sucederá. Es un viaje hacia atrás, hacia la cueva más recóndita del alma. Pero no del alma de los personajes, del alma de otra cosa. Uno abre la boca para gritar, otro escribe "abandone toda esperanza", éste elabora las formas de la desesperación con el material agnóstico de los verdaderos diabolistas y lo llama película.

El engaño prosigue, llega hasta mí con el aspecto, la forma y el sonido de una película, pero suceden extrañas y antiguas cosas, gusanos amargos de la imaginación, borrosos paisajes de espejo y al final sé que en realidad "Antichrist" no era ni mucho menos una película, fue nada más que el vaho fílmico de una intensa, profunda y hedionda sensación de muerte.