S.D. y F.G.L.
......

Un putrefacto nos cercó por doquier.
Creó un aro inexpugnable; el putrefacto daba mucho de sí.

No recobraremos esa cierta memoria.
Los sueños es mejor, desde cierto punto de vista.
Lo mejor es lo automático sin dosis de repetición. Yerras.
Cuatro muleros.
El putrefacto creo que nos miraba desde un rincón del café como quien mira a una mujer,
pero nosotros le miramos como quien mira a un calamar,
y reptamos como dos ángeles gloriosos hasta la puerta
de la paranoia apocalíptica, que en realidad
era el habitáculo que llaman exterior, universo,
cielo limpio de estrellas
lecho con espinas de
pez.

Sólo existe un paisaje en el mundo: el Mediterráneo.
Comemos conchas y escupimos perlas sin ostras,
y filtramos lo semioscuro sin tu sangre de aceitunas ni
astronomía.
Yó soy Yo. Él es El. Siempre a partir de la memoria
de la especie
secreta. La especie lunar.

Moriremos encadenados a nuestros pasos y,
claro que sí,
izaremos la piel del mar cuando éramos niños desconocidos
y llenos de una furia terrible hacia lo recto,
hacia detrás,
pero somos seremos hermosos como queremos
con un pie dentro de la arena
y mira lo que encontré bajo el agua.