Cuando empieza lo de los planetas y los dinosaurios, y se van 3 o 4 personas de la sala, como te sientes de parte de Malick dices, venga Malick, empieza con la gente y tal, que está muy bien lo de la ópera + imágenes bonitas, macrouniverso, microuniverso, pero que ya vale, que ya vemos que eres todo un poeta alegórico-visual, que te creemos.

Luego empieza el resto de la película y... bueno.
Pues nada.
Está Brad Pitt, Sean Penn, y está la pelirroja, la vemos volando y decimos, madre mía, qué cursilada, vemos a los hermanos, los hermanos, la piedra que lanza el moreno, el cohete, la hierba alta y la mala, el río, la casa, los espacios a lo Hammershoi por incluir un nombrecito, eso.
Está muy bien, realmente bien, qué pulso y qué tal.
Qué Tarkovskis ni qué mierdas de Aronofsky; Malick es americano, y por lo visto se deja el corazón.

A los 5 minutos de salir y sobre todo después de reoír "las barricadas misteriosas" decimos:
"Joder, pues era eso". Osea, la película. Que es esto. Este nudo en el pecho.
Me explico. La película era ESTO.

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Como la canción que entonaba al salir el espectador de delante. Con su barba severa y jovialmente blanca. Con su voz del Mississippi, Nueva Inglaterra,el tronco que arrastra el río, con su apellido, Barricadas Misteriosas, era Whitman:

[He oído que estás cansado de viajar.
Oh, amigo, ven donde yo vivo, y haremos algo.
Es tan sigiloso el tiempo...
Ven a la mitad, ven desde el principio, ven donde yo vivo y
haremos algo,
haremos grandes cosas antes de mediodia.
Después de mediodía dormiremos,
porque plácido es el sueño de los que
no han superado lo insuperable.
Haz caso a Madre, bebe el misterio de Padre,
oh amigo, te extrañé tanto y tanto hay de qué extrañarse.
Ven donde yo vivo, amigo y haremos algo,
haremos grandes cosas, sin importancia,
antes de mediodía.
Eres mi hermano. Te quiero]