Si cualquier paisano, profesional o aficionado, hubiera presentado un guión como éste a una productora, hubiese ido directamente a la papelera. Porque es malo, muy malo; el peor de Almodóvar. La trama está contada de modo pésimo, con un absurdo planteamiento en dos líneas cronológicas paralelas que no tienen otro objetivo que aparentar que un asunto imposible aparezca como interesante. Hay personajes que parecen salidos de la pluma de un estudiante de primaria, pero lo que no me esperaba del irregular y muy sobrevalorado cineasta manchego es que me aburriera de modo tan soberano. Algunas de sus anteriores películas no me han gustado, pero eran dinámicas, entretenidas y digeribles. Esto es un truño de dos horas al que le sobra hora y media. La misma monserga de siempre, con música melodramática, pasiones arrebatadas de todo a cien, el sempiterno problema de la identidad sexual, muertes trágicas, pajas mentales psicoanalíticas y mucho colorín. Lo único que salva la película son las interpretaciones de Homar, Cruz, Machi y, sobre todo, Blanca Portillo. Tiene narices que lo mejor de todo sean los cinco minutos finales, una especie de autohomenaje a “Mujeres”, la que para mi gusto es la única verdadera gran película de este director. Tal vez si el hilo argumental hubiese ido por la línea del disparatado “Dona sangre” nos hubiésemos divertido mucho más. Hace ya tiempo que pasó el mejor momento de Almodóvar, pero ya se sabe, cría fama y échate a dormir. Una película antigua, sin alma y llena de tópicos.