No le tengo manía persecutoria al pobre tío Jess. Qué más quisiera yo que escribir unas líneas elogiosas sobre su talento, en lugar de sobre su desfachatez, pero no me concede nunca esa oportunidad.
Un silencio de tumba (hermoso título, aunque no viene a cuento) es una de esas experiencias recurrentes en nuestro afamado realizador: reúnes a varios personajes en una isla (rodaje bajo el sol, tías en bolas, buena comida y, se supone, bebida, paisajillos presuntamente mediterráneos, y ya tenemos película), sueltas a un asesino entre ellos, y todos van cayendo como moscas. Como de costumbre, la música, en la que interviene el propio Franco con su seudónimo de David Kuhne, nos remite a ambientes horteras, de señores con camisas de flores y señoras con tops de colores chillones: un despropósito. Como de costumbre, la cámara vagabundea a su aire entre personas, objetos y paisajes, y si de vez en cuando se desenfoca, pues arreando, que hay que despachar el producto cuanto antes. Como de costumbre, los actores son nefastos, empezando por ese Alberto Dalbés de rasgos melifluos y peinado imposible, playboy de charca de cualquier fotonovela que se precie, y siguiendo con la sin par Kali Hansa, que cuando no se desnuda no sabe qué hacer. Sólo destacar la aparición de Montserrat Prous, inolvidable heroína de Diario íntimo de una ninfómana, cuya cara de tragasables deja huella imborrable en el espectador. Hay que ver al dúo Prous-Hansa en dicha película.
¿Y qué decir del argumento, del guión? Inenarrable, caótico, sembrado de incoherencias, flecos sin resolver, gansadas... Franco en estado puro. Producción totalmente española, por una vez. Pero de poco sirvió. Sólo para recalcitrantes y obsesivos compulsivos del director (no hay desnudos, ojo).