Las películas de soldados americanos son chusqueras a rabiar. Ver a los marines da vergüenza ajena. El cine bueno castrense, no el bélico necesariamente, es el clásico, el de siempre, el inglés (y me jode decirlo), el del soldado firme, elegante y educado que demuestra su valentía siempre con inteligencia. El marine es garrulo, subnormal y gritón. Samu para gritar es único, pega unas reprimendas de la leche y como lo hace bien, pues adelante con él. Travolta es otra cuestión, por mucho que se esfuerce en hacernos creer lo mucho que está metido en este entuerto que aquí se ha guisado, no se lo puede creer nadie. Cuando Travolta no baila un poco, la película la suele cagar. Ésta, en concreto, es un sinsentido de disparos y de muertos en una patrulla que es imposible que se haya dado nunca un caso parecido. Un enfrentamiento frenético que te pierde. Es absurda en toda la plenitud de la palabra. Si la ves, lo comprobarás.

No hay policía ante lo sucedido, ni policía científica, ni el FBI, ni el CSI, ni está Colombo, pero, señores, está Travolta llevando el caso... Para mearse. Interroga a los testigos heridos en la cama con la coletilla de: "¿Y luego que pasó?" y así vas viendo más y más incongruencias, bestialidades y tonterías sin duelo para irte enterando de una historia absurda. El solito carga con toda la investigación, no necesita nada ni a nadie más, porque la señorita Connie que va con él a todas partes como ayudante ocasional, no está nada más que para adornar las fotos. Simple cuestión estética. Sí, muy guapa con el pelo corto, resultona, pero nada de nada, todo el rato revoloteando de un sitio a otro como una paloma alcanzada de ala por una perdigonada. Una de tantas películas estúpidas americanas de marines.