y sólo entonces comprenderás el tormento que produce ver esta película. No es que la historia sea más simple y predecible que el agujero de un donut o que los dilemas morales que embargan la conciencia del boxeador amante de las palomas sean tan verosímiles como los que aquejan a Belén Estebán cuando le colocan un micrófono delante: es que encima el tío estuvo a punto de tumbar a Cassius Clay y ser alguien.
Personajes planos, trama de cartón piedra, moralina a flor de piel y una chica guapa que mira por donde es lo unico puro que aun queda en este palomar. Escribe por ahí alguien en otra crítica que no sabe lo que le pasa con esta película pero que, a pesar de todo, no le acaba de commover. Como diría el ciego de Al Pacino: eso, amigos, se llama integridad. Otro hombre ilustrado escribe que parece que al espectador lo llevan de la mano. Yo diría que nos llevan a empujones . Y es que el más grave delito de esta historia de chivatos y traiciones es que no genera empatía alguna con el espectador. Produce el mismo impacto emocional que un gancho de Hulk Hogan. El problema es que al rey del mamporro de saldo siempre me lo he creido en su papel de boxeador crepuscular. No obstante, parece que ya alguien se ocupó de incluir este despropósito en el canon occidental. Para partirse las cejas.