No sé, cinematografía, cine, cinema, kino que dicen por ahí, todo eso del movimiento, de la imagen en movimiento, eso de los no se cuántos fotogramas por segundo, pero claro, si los fotográmas son el mismo durante tantos segundos, pues eso, que más bien diapositivas, fotos o poesías visuales estáticas comentadas, pero yo es que soy más de lo de que se mueva la gente en la pantalla, que para álbumes los de las vacaciones de mis vecinos, que vale, fueron en la Patagonia y no en Torremolinos -aunque Torremolinos ha cambiado mucho de unos años a esta parte, dónde va a parar (y quién o qué es el que va a parar, y a parar de qué, me pregunto yo), parece otro pueblo, es distinto, es otra cosa-, pero que después de trescientas fotos del Perito Moreno deseas que se derrita el puto glaciar y enciendes el aire acondicionado a todo trapo y le das de comer fabada a las vacas del campo para que el boquete de la capa de ozono ayude en el empeño, pero que en fin, que tanta imagen quietecica y las gafas de pasta y mi Macarrones ahí todo contento de lo gorda que es la pasta de las gafas del director, pero digo yo que menos mal que dura poco -menos que las trescientas fotos de los vecinos, cada una con su anecdotario interminable y prescindible-, que eso la salva, y que no, que esto no es una película, aunque se vendiera así, que con unas diapositivas, un proyector de las mismas y una cassette, que ya estaba, que para este viaje no se necesitaban alforjas, ni burro si se me permite, que nos la han colado, que vale, que es muy culta y es un experimento que está muy bien, pero que me apetece darle un uno, porque sí, y porque como película es muy mala, porque no lo es (película, digo, porque mala lo es y con ganas, al no ser película como tal).