"Me jode ir al Kronen los sábados por la tarde porque está siempre hasta el culo de gente. No hay ni una puta mesa libre y hace un calor insoportable".
Así de rotunda empieza la novela de Ángel Mañas algo que no se puede decir del trabajo de Montxo Armendáriz. Y aunque capta la esencia de la novela, e incluso se acerca a esa forma de escribir tan directa y minimalista como un puñetazo en el rostro que tiene Mañas de desarrollar su estilo, desafortunadamente el amigo Montxo se queda en una serie de esketchs o escenas a cada cual más tópica de esta, tan vilipendiada juventud.
El problema de enmarcar un guion a una novela reside en ceñirse rigurosamente a ella saltando de un capítulo a otro sin alma en los personajes, sin construirlos, apenas con un esbozo y además cuando el director se toma alguna licencia es para empeorarlo, dando la sensación de batiburrillo o revoltijo de ideas cinematografiadas.
Los actores y actrices hacen lo que pueden intentando no desentonar siguiendo las directrices del director, aun así el mayor mérito es del casting a cargo de Elena Arnao que en algunos casos clava físicamente al personaje. De todas formas habría que dar un toque de atención por confundir el hablar con naturalidad con no entenderse lo que los personajes dicen por falta de dicción. Se nota que las clases de declamación se las saltaron.
En cuanto a la elección de escenarios, vestuario, música, estética en general Armendáriz naufraga atendiendo al cliché de la mocería, más que a esos códigos de tan difícil acceso cuando ya has pasado los cuarenta como son la forma de vestir, el lenguaje, la música, aspectos de los que Armendáriz no se entera.
Merece la pena revisitar esta novela y darle otra oportunidad en la que algún director la intuya con otra perspectiva.