Hace bastante tiempo que no volvía a ver nada de Allen y llevaba solo 10 minutos y ya me volvió a venir esa peste que tanto odio. Lucho porque no influya en mí que sepa antes de ponerla que es de él pero su instinto monotemático, su snobismo permanente, su pseudoculturada repisa llena de poesía alemana, sus escritores infalibles pero distraídos, sus clásicos dramarturgos, sus quedadas en cenas y fiestas con ese humor intrascendente, su impotencia, su halo creado de genio extrañamente comprendido..., son tantos aspectos que odio de él y de su cine que aunque luche siempre me gana el pulso.

Cuando digo lo de Allen y su cine me refiero a que está claro que Allen no puede llevar a cabo una película en la que no esté Allen. No puede dejar de una vez a un lado ese pestilente sello personal y aprovechar el talento que se le divisa, para qué negarlo. Tiene que joderme contándome su vida una y otra vez. Las relaciones que siempre quiso tener y que, desgraciadamente, ha conseguido gracias a lo que la gente cree que es, un maestro contemporáneo con, sorprendentemente, virtudes de maestros clásicos de menor comprensión que regala películas de humor inteligente y refinados diálogos con una carga de sentimentalismo propio para los problemas cotidianos (empatía) tales como el amor, el sexo, la fidelidad en la pareja, el vacío existencial, etc. Eso es lo que ha vendido Woody Allen, con muchísimo acierto y precisión.

El odio que me produce este señor y las actitudes que adopta hace realidad una cuestión que parecía improbable: que una película protagonizada por Gena Rowlands no me guste. Allen siempre estará más empalagosamente perfumado que ella, una actriz sin arrugas sino medallas, con una mirada de profunda infinidad, un desencanto triste delicioso y una sobrecogedora sensibilidad.

Por eso, por lo antes contado, por más cosas no dichas y lo que me espera, que te den, pues es sólo tu nombre lo que realmente quieres que salga a la palestra.