Ni nostalgia ni pichas en vinagre, que esta serie la reponen todos los años, joder. Vaya escoria, y si se ve ahora lacrimógenamente es por la pena que da pensar con lo que tuvo que conformarse toda una generación cuando sólo había dos botones útiles en la tele. Menudo coñazo sentimentaloide, moralino y cursi. Una bazofia del tamaño de Kilimanjaro. Menuda full.
Un buen tsunami a tiempo y todo el equipo a tomar por saco. Eso sí que habría sido entrañable.

Es que no me gustó ni de cani. Chanquete me caía mal. Pancho me parecía un gitanazo repugnante, Tito un blanquito repelente, Piraña un seboso bufón, Julia una castaña pilonga, Javi un pringao y las dos niñas tontas, sosas y feas. Chanquete ha muerto, Chanquete ha muerto... siempre se van los mejores, era un gran hombla bla puag.

Es que parece que de niños sólo teníamos 5 cosas: este bodrio, Jose María Iñigo, las chapas, Espinete y los bocadillos de fuagrás. Si se lo dijésemos a un ser del espacio exterior pensaría que en sus cálculos sobre el cerebro de los terrestres cometió un error por exceso. Bueno, la vuelta chapista molaba mazo, eso sí... todos poníamos a Vicente Belda en el chapín de cinzano. Y había cada nota jugando al fútbol chap... gañanes que ¡usaban tapones de coca-cola de dos litros para los porteros!. Hay que ser muy gañán para hacer eso. Por no hablar de que casi todo el mundo jugaba con garbanzo, y al fútbol chap se juega con botón, como mandan los cánones.

Verano azul. Continuamente recordándonoslo por la tele; en cualquier especial te lo mencionan y vuelven a decir que del barco de chanquete no nos moveblá bla puag. Con el cambio de siglo hubo 200.000 especiales de nostalgia y casi me incrusto la tele en la cabeza y me lanzo por la ventana, aunque viviendo en un bajo la situación podía haber resultado un poco patética. Pues nada, que todo el día el careto de Chanquete en la pantalla. Qué asco, de verdad... país de trogloditas...