La esperaba más contextualizada, más atada a su tiempo; a caballo entre la cita ineludible y el hito obsoleto.

No obstante, el texto de Mary Shelley en que se sustenta la película es bueno, trasciende la mera Literatura de género; y la realización, aunque evidentemente limitada, tiene aires expresionistas que consiguen que imágenes como la del molino en llamas o las del grotesco calabozo (cuya arquitectura deliberadamente retorcida contrasta con las rigurosas proporciones de la casa de Frankenstein) parezcan auténticas pinturas.

No produce terror; al menos, no ese terror hermanado con el disparo cardíaco. Más bien, produce una inquieta angustia, una lastimosa melancolía. Hay un gran cinismo en que un importante avance científico consista en algo tan vil como crear algo parecido a un hombre mediante pedazos muertos de otros hombres. Y, al fin y al cabo, no deja de ser la historia de un Dios ambicioso que se desentiende del Hombre fracasado al que ha creado, y hay en ello implicaciones puramente ontológicas que, en verdad, apuntan a nuestra precaria existencia en el mundo.

Gracias.