Con intenso fondo rojo los ropajes hablan. Lo hacen continuamente, casi parecen susurros; cuando ellas hablan gritan, aunque hablen bajo: todo es estruendoso por oposición. Ellos no mienten; ellas sí. No saben lo que quieren, se mutilan, viven un engaño, se dejan vapulear, parecen necesitarlo: incluso cuando creen haber encontrado la felicidad no intuyen que bajo la grácil apariencia del otoño y la blancura de sus vestidos, todo está podrido.Y por si aún fuera poco, la seca muerte rondándolo todo.