Afortunadamente, las cosas no siempre son como son o como parecen ser. A menudo son exclusivamente como se recuerdan y lo más digno que nuestra memoria registrará de este caducado e insustancial festival de carne es el trabajo de la siempre solvente Lola Dueñas y del recién llegado -y muy bienvenido- Óscar Casas, únicos inmunes al raquitismo de un guion drenado de ideas y carente de una voz propia consciente de qué quiere contar y de por qué. Más importante incluso: de por qué quiere hacerlo en este momento y no en el suyo. Como respuesta solo caben las excusas porque la pregunta no es pregunta, es puro reproche.

De Instinto no extraeremos un argumento – no lo tiene - porque la estructura de su decididamente absurda historia matriz se limita a un puñado de estilizadas capas de lustre. A esta retahíla de bestsellers obsoletos le ha bastado un resultado terso, pulido y esmaltado, donde la pretendida profundidad dramática se construye haciendo (ab)uso de todos los tics del (sub)género y dejando el peso de la producción en un sentido del espectáculo con cierto tufillo aristocrático y espíritu indisimuladamente dandi.

A Instinto, la serie que Movistar + estrena este próximo 10 de Mayo bajo demanda, en colaboración con Bambú, le falta el enfermizo olor a semen de Shame, la destreza de Kubrick diseccionando el alma y la psique humanas; y la esquizofrenia estilística de Wind Refn, en la que la forma adquiere la misma trascendencia que el contenido y la misma relevancia que la narrativa. Le sobran, por el contrario, los orgasmos fotonovelados de Christian Grey y el tono adolescente de todas las adaptaciones cinematográficas de los textos de Federico Moccia. El resultado es una elegía a la inacción, desorientada y enrarecida. Un refrito de sabores ya descubiertos que, así a todo, despertará el hambre del espectador gracias a una provechosa campaña publicitaria, bien adobada, sabedora de que su plato estrella es la siempre jugosa erótica del poder joder.

Crítica publicada en Los lunes seriéfilos.