El artista puro y verdadero que huye del mundanal ruido y se retira para crear en soledad y gran austeridad, el auténtico, el ascético, el samurái, monje de clausura, alérgico al poder y la gloria, la fama y la facilidad, a la adulación del gusto vulgar de la gran mayoría, a hablar para no decir nada, a la compañía horrorosa, al trajín recurrente/constante, al barullo o jolgorio, hilo tan visible, a la cosa pasajera, a las palmadas en el hombro, al prestigio y al reconocimiento, al común aprecio (mínimo común múltiplo), al arte elevado como algo bonito y agradable, proporcionadamente en su sitio, adorno, boato, confitería, artesanía/orfebrería de oro, perfecto, bien construido, culto y elegante, fruslería, llevadero, un entretenimiento ligero para espíritus delicados o fofos, no algo en verdad riguroso o serio, versus el que hace arte y no es artista, fabricante de churros o salchichas que da el pego, el que se vende, el cortesano, el disoluto, sin verdadera pasión ni disciplina, no la necesita, el cuerpo no se lo pide, el trepa, el que lo utiliza como un medio, no como un fin en sí mismo, de hecho, lo deja si no consigue lo que quiere o que pretendía con ello, el frívolo/precioso, el banal e insustancial, mono de feria, trapecista, mago de barraca, bufón de los nobles, el que se entrega sin apenas resistencia, de cabeza, a cualquier tentación que le distraiga y entontezca más si cabe, gula/lujuria/vanidad, que se le presente.
Como en Amadeus pasaba con Mozart (el elegido por Dios) y Salieri (el tipo alto medio sin verdadero genio) de otra manera o en Cyrano de Bergerac con el que está detrás apuntando el texto porque es monstruoso o impresentable según el parecer habitual y el que da la cara pero está vacío tan niño bonito, la eterna lucha entre la apariencia y la verdad, la máscara y lo que esta oculta, entre dejarse la vida en el intento o parchearla y falsearla; el arte es duro, difícil y feo, su ejercicio, bestia, incómodo, violento, virulento, irascible, salvaje, no da ejemplo, no sirve para nada, no es moral, va más allá, bombástico, asombro, bárbaro, hay que matarse o morir por dentro, no es para la gente, casi todos, que huyen de la parca, de todo lo otro; o como también sucedía en Ábrete de orejas entre el que lo conseguía como si estuviera predestinado y tanto no lo mereciera y el compañero que lo tenía todo para lograrlo pero le faltaba algo, ese desdoblamiento o doble cara de la creación artística que nunca da en la diana y es tan caprichosa o arbitraria.
El que triunfa públicamente y se viste de gala, de colores, y se pinta como un payaso, viva la peluca, se convierte en un ridículo petimetre frente al que los echa a patadas a todos, a su potencial público o mecenas, y no conoce ni quiere a nadie, va siempre de luto, el relaciones públicas o comercial y el huraño o taciturno, la nada y lo eterno.
Muy francesa. Una hija es más pragmática y fuerte y superviviente, como el arribista un poco, la pequeñaja pelirroja tan testaruda, y la otra es más artística, como el padre, los polos opuestos se atraen, por eso con el otro cae, se imantan, a tumba abierta, todo o nada, débil, feroz, desvalida, tremenda.
La vida es bella y atroz, el cuento del maestro y el discípulo, el mayor y el joven, el más fiel, de veras ama a una sola mujer que representa a todas, o el efímero amante que sustituye a tal vez la primera por un montón difuso e intercambiable porque realmente ninguna le interesa, el amor, otra metáfora.