Travesuras de la niña mala. El castillo. Yo es otro. La ratonera.
La muñeca diabólica se venga de sus malvados progenitores.
Encerrados como en "El ángel exterminador", se dedican a matar el tiempo con un juego muy peligroso, a vida o sangre.
Ella, la niña santa, la satanasa alemana, maneja los hilos, ellos son sus muñecas (¿no había ocho también en el coche cuando llegó la poseída por el demonio con su ayudanta tan tremenda?).
Cuatro parejas y un mismo destino, el disparate luminoso.
Fassbinder carga de densidad y sentido cada plano, todo quiere decir algo o su contrario, nada es lanzado al azar, salvo quizás alguna broma más privada; es sobresignificado cada dato, mirada o acto; todo son citas, exquisita cultura, grandes nombres; extraña belleza, solemne, esquinada, contemplativa y fría; entre lo siniestro y lo grotesco; siempre a punto del definitivo y helado esperpento.
Bellos y perfectos encuadres pictóricos que alternan con elegantes movimientos de la cámara acompañados artificial y graciosamente por los de los actores al son de una bella música que bailan en una dúctil y dulce, sutil danza; pasamos del glacial estatismo al simpático ajetreo con leve brusquedad, original, marca de la casa.
Ponzoña, bochorno, ridículo, afrenta, sonrojo.
Una humorada salvaje, pagana, soterrada, barbilampiña; un roto de referencias cristianas y mucha mala baba.
Burgueses alemanes de los setenta de vidas odiosas, vacías, infinitamente tediosas y desesperadas, fracasadas, diría la perversa infanta, como una carcoma que se los coma, averiados, fallidos, a punto de hincar la cerviz y rendirse del todo, dudando si matarse de una vez por todas o acabar con todo(s). La hija simbólica es el compendio y remate de la saga, de su especie malsana, es la puntilla de su acabamiento y oprobio de clase. Ella está enferma, ellos, todo el resto, están podridos, de desidia y codicia, de nada eterna.
Es una película hermosa, juguetona, de tendencia puerilmente teatral y tal vez un tanto inflada a pesar de su contrapunto constante, sutilmente humorístico; entre el chiste y la muerte a veces amenaza con somnífero, pero le puede el cachondeo malévolo, si lo piensas bien, tan descacharrante.