El incipiente sexo, ese trastorno, la religión, los pecados de los padres que además no cuidan a sus hijos como Dios manda y esconden debajo de la cama o en el armario cadáveres a punta pala, a paladas, la represión puritana eterna, dame más crucifijos, la industria pesada, la revolución industrial que agoniza, el hombre biónico máquina punk, Crash de Croneneberg, el inconsciente freudiano, vale, y el sursum corda si te pones, todo eso y más se atisba, es la nata, o la crema, alienta, enseña la colita, ratita, pero se abandona o aparca, se agita la coctelera y después sin beberlo se desecha, pues lo que de verdad se cuenta es más o menos lo de siempre, tres o cuatro sustos mal dados, algunos golpes, barullos, aquelarre, juveniles ardores, noche y, especialmente, a borbotones, mucha, inmensa tontería, a raudales, como si la regalaran, estuviese de oferta.
Humor apenas nada, dos o tres líneas y algo del jefe o monstruo pero poco, más al principio. Quizás es más correcta narrativamente que otras de su estilo, género o saga, tiene menos estropicios o fallos gordos tal vez, pero nada, bagatelas para una sumaria rutinaria sin sustancia matanza, montan tanto, más de lo mismo.