La realidad está basada o urdida a través de la mentira, la corrupción, la falsedad, el saqueo, el oprobio, la vergüenza y la humillación, los bancos y los banqueros son el mal absoluto puro, sin matices ni miramientos ni aristas ni excepciones o supuestos, a pelo, a calzón quitado, a todo, y si por casualidad un día alguien tiene la brillante idea, los arrestos o cojones de plantarse y decir no, que no lo acepta o traga, basta, hasta aquí hemos llegado, yo en la próxima me bajo, qué pasaría o pasa, ¿haría todo crack o catapum parriba?, ¿llegaría la sangre al río?, ¿por fin el cambio del cambio, la esperada revolución o la añorada transvaloración de todos los valores?, ¿el juicio final, el acabose, el armagedón, el diluvio infinito, el apocalipsis, el arca de Noe, la resurrección de todos los muertos, un cine algo, una mijita adulto?
Pues no, lo siento, amigos, más de lo mismo, esto provocaría una reacción en cadena, una oleada marea, una nueva o mayor si cabe descojonación o aberración, aniquilamiento, aplastamiento, hundimiento, desvergüenza, embuste, fechoría, abuso, hipocresía, guarrerías españolas de toda condición o índole.
Esto cuenta con todo lujo de detalles, al dedillo, esta historia y que al final siempre todo se resuelve con enjuagues entre gerifaltes, Goliat versus Goliat, nunca David, entre bomberos (¿no?) se pisan/chupan la polla y también o tampoco la manguera cuando toca o lo que sea, un día uno, otro, (casi) cualquiera, hoy por ti, mañana también, vivan los marqueses, sobre todo, a muerte, el de las Marismas y el de Leguineche, los dos, entrambos, van mejor juntos que por separado, claro, por cierto, esta obra es igualmente una evidente metáfora/alegoría sobre la revolución francesa en la que vemos cómo el pueblo se rebela contra el poder omnímodo opresor establecido (tan injustamente) utilizando el fabuloso poder de la razón ilustrada necesaria en marcha y el del derecho democrático romano, por supuesto, y, además, parece que gana por goleada, le devuelven el dinero, hasta el último y actualizado céntimo, hechos equivalentes, no alternos, lo dijimos.
Por lo tanto, no hay salida, en España, en Francia siempre es otra mejor cosa, ninguna, ni escapatoria posible, todo está cegado o sellado, amañado, pactado, trucado, de Málaga a Guatepeor, sin solución ni continuidad, abominación.
Tiene su meollo, enjundia y salero esta obra carpetovetónica y él sus grandes momentos y felices chinchorrerías, sus tics, sus ojos como platos bien abiertos, si Kubrick por banda lo hubiera pilado para hacer de Napoleón por ejemplo, nos hubiera cantado otro gallo, el mejor, su adobo moruno, su barro sucio, la caterva hermosa, un corazón indignado, una burla inicua, unos periodistas chuscos, igual que mucho relleno tonto gritón molesto y una narración floja, una artesanía narrativa de chichinabo, muy pobre, un encaje de bolillos lastimoso cuando poco, pero bien, te ríes y hasta por momentos disfrutas lo suyo con la guasa guapa de esa/esta escopeta nacional de baratillo o de tercera, de ese Quijote portátil de tapadillo o de entreguerras, famélica legión, de un espectáculo tan castizo, modesto y estrepitoso estruendoso y nuestro, estrambótico, cochambroso, gracioso.