Es curioso que de un boceto sobre su vida, a Pedro Almodóvar le haya salido una película tan sobria, tan poco histriónica y tan contenida. El director manchego no se esconde ni pretende disimular en absoluto que está hablando sobre él mismo. Su acercamiento a su propia historia es respetuoso, con una clara voluntad de cerrar heridas. Especialmente, con el personaje de la madre, convertido en un hermoso ejercicio de homenaje y perdón, un pasar cuentas al que la deliciosa Julieta Serrano regala los momentos más bellos del film. También con su antigüo amante, episodio en el que Almodóvar no puede (o no quiere) evitar que la nostalgia invada el espacio narrativo hasta los extremos más dolorosos. Ese dolor sobre el que gira todo el film. Tanto el físico, tortura que conlleva los excesos pasados como el declive presente, como el espiritual, igual de implacable, solo frenado por aquellas sustancias que acaban por atrapar a la persona en un círculo vicioso.

Es esta una película que busca la complicidad del espectador, que se disfruta más como más cercano se encuentre uno al cine y a la figura de Almodóvar. Una figura, genialmente metamorfoseada en la piel de Antonio Banderas, a la que nunca vemos en sus momentos de gloria, bien al contrario, se nos presenta al genio caído, triste y derrotado, agarrado al recuerdo de unos años de los que apenas percibe el eco de unos tacones lejanos.

Lo mejor: la sinceridad que desprenden sus imágenes.

Lo peor: cierta sensación de película de autoconsumo.