Andaba ayer realizando terrorismo de baja intensidad por la red y me apetecía una buena dosis de risas antes de cerrar los ojos. El dvd del Rambo me estaba mirando y no pude resistirme, ya que a buen seguro poseía las dos armas que buscaba: algo cachondo antes de quedarme roque.

Dos décadas después de sus líos por Colorado, Vietnam y Afganistan (luchando al lado de los talibanes) elegía ahora a la pérfida Birmania como escenario de combate ideal. Para que el espectador se ponga de su parte desde el principio, monta algunas escenas de archivo bastante brutales para que la venganza ulterior pueda tener un recorrido más sibilino y complaciente. Y el tipo aparece. Ya me había reído algo con las primeras imágenes de la peli (las de las mutilaciones, etc...) y ahora el amigo Stallone abría con un plano general idílico en el que por un instante creí que nos mostraban agricultores trabajando la tierra. Qué va... era Johnny cazando cobras!!! Nos ha jodío...

Observo a un hombre reventado. Da risa verlo, así que me descojono. No sé si es que ha empezado algún programa para levantar pesas con los músculos faciales o le ha dado por desayunar a diario kilo y medio de panceta con mantequilla. Está horroroso y me parto un rato. Las risas van a vencer al sueño, porque en la primera pose de duro (con la chica bajo la lluvia) me voy patas abajo. Más adelante se marca otras cuantas que también hacen mis delicias. Parece un carnicero amargado a punto de jubilarse y cerrar el garito. La secuencia del arco, aparte de las arcadas, consigue que me descojone a base de bien. Luego todo sucede como siempre ha sucedido, y el sueño comienza a vencerme. De lo que sí me doy cuenta es de lo rápido que avanza la industria armamentística. Antes un balazo te hacía un agujero y ahora te decapita directamente. Imploro para que violen a la rubia entre ocho, y que a Rambo lo torturen antes de morir como el capullo integral que es, así como a todos los tuercebotas que lo acompañan... y va el tipo y consigue sobrevivir, rescatar a la rubia de un buen po... y cepillarse a los malotes con balazos de tres en tres. Qué poca imaginación Sylvester... qué poca. Será que te estás haciendo viejo y que además... se te nota un montón. Un dos sobre dos, o sea, magistral de la muerte.