Con un toque de cliché y serie B es como abre escena ésta interesante producción de un todavía joven Robert Rodríguez reforzada con el guión de un Quentin Tarantino en pleno apogeo. El elenco es impecable: el elegante Clooney que donde sea y cuando sea se ve genial, el enfermo de Tarantino en su peor papel en toda la historia (pero con el clásico fetiche que varios agradecemos) y el impresionante Harvey Keitel (que de hacer buen cine sabe algo) encarnando el papel de un sacerdote ateo con una esposa muerta, una hija digna de los más puercos deseos, y un simpático adolescente japonés (perdón; chino). Pero las cosas se ponen mejor cuando aparece ese sujeto repitiendo la palabra pussy después de cada adjetivo y entonces ansiamos la entrada al recinto esperando que ahí dentro se encuentre lo prometido: Salma Hayek. Y después de todo la encontramos, la vemos, la admiramos, la imaginamos... Pero entonces pasa algo: el film enloquece.

Sinceramente no entiendo a unos que leí por aquí diciendo que la película era perfecta hasta que todos se convierten en vampiros; me imagino que después de regar el vino se les cayó el monóculo de la impresión. No entienden que la esencia de la película era esa (¿además qué esperaban de Tarantino? ¿Un musical?), que todo lo que vieron anteriormente solo era un trama intranscendente para llegar a ese punto que detestaron, en donde todos los papeles y todas las miradas culminan en una misma meta: la de hacer cine. Cierto es que no me gusta Tarantino y que tampoco me gusta Rodríguez, pero me gusta el cine. Y esto que vi lo es.