Cuando muchos daban su carrera por terminada, Keanu Reeves se metamorfoseó en una especie de nuevo Steven Seagal y empezó a matar a diestro y siniestro, rusos preferentemente, en John Wick, por un quítame allá ese chucho (con u). Ante el sorprendente e inmerecido éxito, actor y director, por llamarle de alguna manera, repiten en esta inmundicia que, de forma incomprensible, ha hecho mella en muchas mentes frágiles y conseguido dividendos sustanciosos. Una vez más, Wick se las ve con los rusos, que como todo el mundo sabe, son malvados y perversos, y empieza a masacrarlos como si fueran palestinos. Los críticos hablan de estética de comic; yo más bien pienso en estética de videojuego, acongojante, abrumadora, aburridísima y permeada de violencia. Stahelski, antiguo doble de películas de acción, no se va por las ramas, y da a luz algunas de las escenas más ridículas vistas en décadas, como cuando Reeves y Common se van disparando no sé muy bien dónde, uno arriba y el otro abajo, mientras la gente deambula a su alrededor sin darse cuenta de nada.
Desfilan por la película algunos actores que merecerían mejor suerte, como Ian McShame, actor de moda a su avanzada edad, Laurence Fishburne, gordo como un gorrino, pero que roba fácilmente la función, la monísima Bridget Moynahan (aunque yo me quedo con Claudia Gerini; qué ojos y qué atributos), y un fondón Franco Nero, que no sabía lo que hacía. Ya sé que algunos me crucificarán (un 7,8 en IMDB es, simplemente, un escándalo. Si estos son los gustos de las nuevas generaciones, apaga y vámonos), pero alguien tenía que decirlo.
¿Que por qué la vi? Como todo cinéfilo, necesito basura de vez en cuando. Luego me entregué al Arte y Ensayo y vi La correspondencia. Ya hablaremos.