Yo no sé cómo es la novela de Morris West, fabricante de bestsellers hoy olvidado, pero lo que es la película no tengo palabras para describirla. Sí, menuda racha, el día anterior me había atizado Las edades de Lulú, y por poco no salgo de ella. La salamandra de marras narra una conspiración neofascista para dar un golpe de estado en Italia y llevar al país por el buen camino. La intriga es endiabladamente laberíntica, y hay momentos en que ya no sabes quién es quién, o qué nuevo conejo se sacarán de la manga (y no lo digo por Sybil Danning, aquí muy modosita y compuesta). Lo cierto es que Franco Nero se mete en un lío de órdago, que al final resuelve Anthony Quinn en una especie de representación bufa donde los actores pugnan por interpretar lo peor posible, aunque claro, con esos diálogos... Eso sí, viajamos mucho y nos paseamos por algunas ciudades europeas bonitas entre asesinato y asesinato, mientras el pobre Jerry Goldsmith se esfuerza por sacar adelante una bonita partitura que merecía mejor película.