Leí la novela después de haber visto la película y la verdad es que, el haber hecho ambas cosas en un plazo de tiempo tan corto sólo sirvió para que la primera me decepcionara en contraposición a las imágenes visionadas. La razón por que me concentré en su lectura pocos días después fue que me sentía fascinada por la idea que la primera parte de la película creaba en mí; la de un mundo cerrado de lujo y calma lleno de secretos cotidianos, con el paso del tiempo tranquilo en medio de un jardín y, en concreto, en una fuente, durante un caluroso día de verano cualquiera. Un jarrón roto, diferentes puntos de vista sobre qué es la realidad, y una atmósfera mágica. Esta idea le seguía sobreviviendo, a mis ojos, al resto de la película, quizás a veces con menor intensidad, pero lo hacía. Tal vez el momento más fallido en este aspecto es el de la guerra; aquí la narración se hunde, pese al bonito plano-secuencia de la playa y la noria, y parece que no sea posible que vuelva a remontar el vuelo tal y como más tarde lo hace, para afrontar ese desenlace de realidad y ficción entremezcladas. Y para entonces yo en mi butaca del cine ya había decidido que la próxima vez que pasara por delante de una librería adquiriría el libro. Recuerdo que enseguida pensé mientras lo leía “Caray, qué bien que adapta la película”, aunque esto era a la inversa. Y ahora, pasado un tiempo, podría releerlo y advertir que, como suele suceder normalmente, salvo en excepciones contadas, es mejor el texto que la película.