Kusturica se excede en lo absurdo y lo chocante para narrar un cuento siniestro acerca, ni más ni menos, de la peor condición del hombre. Guerra, xenofobia, mentira, traición, codicia y crimen se entremezclan en esta producción barroca, felliniana, extraña, sórdida. Un collage de música estridente y de escenas antológicas, destacando lo grotesco. Nos dejamos llevar, entre el asombro y la crispación, por esos túneles húmedos y lúgubres de los sótanos humanos. Ratas engañadas y encerradas, eso somos cuando el mundo se vuelve loco, las gentes se destrozan unas a otras en las guerras y algunos aprovechan para obtener beneficios del horror sin el más mínimo escrúpulo.
Kusturica abre el brocal de un pozo tétrico en el que caemos hacia un subterráneo de parias que carecen de lo que unos pocos afortunados tienen: tierra, hogar, bienestar.
Ni patria, ni casa, la familia desmembrada y desaparecida, amores interesados, amigos falsos que se venden por dinero y que dan la puñalada trapera sin vacilar para quedarse con lo que desean, sin consideración hacia nada más. Eso somos todos en ese sótano de mentiras.
Eso era Yugoslavia, territorio convulso de fronteras confusas y lamentos colectivos que desconocían la paz. Tratar de hacer como que se lleva una vida corriente, si es que se puede llamar vida corriente a los sones de guerra allá afuera, bombardeos, disparos, el techo cayéndose a trozos. Nazis, comunistas, Serbia contra Croacia, Croacia contra Serbia, Bosnia también contra alguien, y todos contra todos en una contienda tras otra que no se acaba.
Petar es el patriota engañado que lucha por Yugoslavia sin saber que el enemigo está en todas partes, que los nazis no serán los únicos que habrá, que Yugoslavia se romperá en pedazos. Marko es el oportunista traficante de armas capaz de montar todo un teatro viviente. Natalija es la imagen de la volubilidad que se aferra al árbol que más cobija.
Ideales, amor, fraternidad, paz. Todo es una patraña, una utopía en la tierra de los desheredados.
Los sueños sobre familias y amigos unidos que envejecen beatíficamente contemplando el sol del amanecer y los claros de luna en una tierra fecunda, son inviables cuando lo que tienes sobre la cabeza es un lóbrego sótano sumergido en la tiniebla.