Una carretera de noche. Los faros de un automóvil a toda velocidad recorren el asfalto. Comienza la película y ya sabemos que estamos embarcados en un viaje que no será como cualquier otro que hayamos realizado antes. Vamos directos a la mente de un psicópata y quizá también a la del propio David Lynch, a la de sus obsesiones, a la de sus recuerdos, a la de su onírica forma de entender el cine...

"Carretera perdida" es un recorrido por el universo enfermizo de un asesino, un trayecto de ida y vuelta por la mente de un sujeto arruinada por los celos, por las obsesiones, por las inseguridades y por las sospechas. Un viaje por el grotesco e inquietante cerebro de un hombre inseguro, arrasado por las llamas de la pasión por una mujer que le corroe la mente y el cuerpo. Muy pocas películas han dado al cine la recreación de las particulares obsesiones de una mente enferma y nos han conducido de la mano (y de los ojos) a que veamos cómo funciona una terrible mente perturbada en todo su horrible esplendor.

David Lynch lo hace de una manera turbadora y onírica, a través de un guión circular y una historia deformada, como si hubiese sido pasada por el laberinto de los espejos de un espectáculo ambulante, de un circo de los horrores. Señoras y señores, pasen y vean. El espectáculo está garantizado...

Probablemente una de las mejores películas de la década. Un relato onírico y circular que hace saltar en pedazos los convencionalismos cronológicos a que estamos acostumbrados en el cine y que nos sitúa en una nueva dimensión, dimensión en la que no tiene tanta importancia el orden en cómo se han desarrollado los hechos, sino la repercusión que los hechos han tenido en una persona y en lo que le rodea. Lo que importa es cómo ha vivido, cómo ha soñado el personaje lo que sucede, aunque ¡ay! cuando la realidad regresa con toda su material terquedad, entonces los sentimientos y las experiencias la golpean duramente.

¿Cuántas veces no te ha ocurrido estar soñando y despertar a mitad de la noche teniendo la sensación de que lo que estabas soñando era más coherente que la vida misma, tenía más sentido, era más hermoso? ¿Cuántas veces no te ha pasado que has despertado de un sueño y cuando has vuelto a cerrar los ojos has rogado que el sueño continúe donde lo dejaste? ¿Acaso no somos todos soñadores de historias? Bueno, pues si te ha pasado esto y te ha gustado la experiencia ya tienes todas las claves para desentrañar la película, para disfrutarla, para paladearla.

Como dijo el poeta "La vida es sueño y los sueños, sueños son".

Esto va para los críticos que no han entendido la película (al menos son sinceros) y que sin embargo se despachan a gusto criticándola y criticando a David Lynch. La película se entiende. Sólo hay que hacer un esfuerzo. El director nos da pistas todo el tiempo y distribuye la película en un rompecabezas que tenemos que ordenar (o no) al final . Estoy seguro de que todos los que hayan visto la película la han entendido o por lo menos han intuido algo. Creo que los que más rabia demuestran contra el director son estos últimos, los que saben que hay algo más allá pero no están dispuestos a esforzarse por comprenderlo y nos quieren hacer creer a los demás que la película está vacía y es un inútil ejercicio de estilismo. Pues se equivocan. La película tiene un significado en todos los sentidos y desde todos los puntos de vista que queramos adoptar. Si alguien se ha perdido, que no nos sermonee a los que sí disfrutamos de la película. Picasso (creo que el ejemplo es muy válido) sentó las bases del cubismo cuando comenzó a pintar los objetos y los rostros desde diversos puntos de vista y elaboró un nuevo concepto de la perspectiva. David Lynch hace algo muy parecido, pero con las imágenes de una película. Los verdaderos artistas son los que refundan el arte, los que dan un giro inesperado a los cánones y descubren un mundo nuevo. Y decir que te gusta Lynch (o Picasso o Van Gogh) no está motivado en quieras ser un esnobista o hacerte pasar por una persona culta, como alguna crítica ha dicho en esta página web, sino que verdaderamente hay gente a la que nos gusta David Lynch y sus películas.

Y ya está.

Durante la Segunda Guerra Mundial los nazis, a la par que invadían Europa e incendiaban el Mundo entero provocando el peor conflicto bélico hasta la fecha, aniquilaron la vida de 6.000.000 de personas, mayoritariamente judíos, pero también de otras minorías, así como enfermos mentales, homosexuales, discapacitados...La maquinaria de aniquilación fría, industrial, deshumanizada y genocida se puso en marcha en algunos de los lugares más aterradores de la historia de la Humanidad. Lugares que hoy son y deben ser dolorosas estacas clavadas para siempre en la piel de Europa, en la piel del mundo, que existen aún para gritarnos y hacernos recordar que la historia, aquella terrorífica historia, no debería repetirse nunca más. Nombres como Belzec, Sorbibor, Auschwitz-Birkenau, Chelmo, Madjaneck, Treblinka y otros resuenan vergonzosamente en el eco de la historia. Allí, en esas instalaciones exterminadoras, en esos campos de la muerte, unos verdugos que se creían superiores racial y moralmente al resto pusieron en marcha la peor y más nefasta maquinaria genocida que se recuerda.

Pero todo eso a Roberto Benigni le da igual. Porque para hacer una película sensible y comercial que te dé un óscar está justificado que se pueda hacer una reinterpretación de la historia y convertir un campo de exterminio (no debe emplearse el eufemismo de “campo de concentración”) en una especie de parque temático nazi donde el sufrimiento existe pero está descafeinado, donde el dolor apenas es visible, donde si quieres y lo deseas (ay, ese voluntarismo tan absurdo que nos rodea desde hace tiempo) la realidad atroz, vomitiva, nauseabunda se transforma, gracias a las payasadas del protagonista, en una especie de cuento donde colorín colorado hay una moraleja muy clara: nada ni nadie pueden estropearte tu optimismo y tus ganas de vivir. Un lugar donde los trabajos forzados consisten en llevar un yunque de dibujos animados que debe pesar bien poco. Una especie de campamento de scouts, vaya. Un sitio donde el protagonista, vestido con chaqueta a pesar de vivir en un campo de exterminio, se ríe de sus captores y hace graciosas chanzas sobre ellos en sus propias narices. Un lugar en que la maldad de las SS es de cartón piedra y la imbecilidad de un personaje histriónico y pasado de rosca puede con todo. Si comparamos la cara de bobalicón de Roberto Benigni durante toda la película con los rostros sacados de cualquiera de los prisioneros de un campo de exterminio liberado podremos dar medida de lo que estoy diciendo. Compárese ese sujeto estirado y payasete, que se ríe de todo, con los rostros enjutos, pálidos, cadavéricos, los cuerpos miserables, enfermos llenos de pústulas de los prisioneros de Auschwitz y podremos ver la magnitud del pecado de Benigni.

Pero es que además del punto de vista desenfocado y absurdo que adopta el director, la película es pura basura cinematográfica. El edulcorado mensaje de buenismo tontaina, de ilusión bobalicona esconden una película muy mala. El primer tramo de la misma es una sucesión de gags cómicos de tercera categoría, una manida historia de amor entre un pesado histriónico y una insulsa e imperturbable profesora que no muda el gesto ni cuando le pisan el callo del dedo gordo, mientras él se pasea por toda la ciudad llamándola “princesa” por aquí “princesa” por allá (qué pesadez, qué exceso, cuánta bobería). Por cierto, deberían darle el antióscar, el antigoya, el anticésar o lo que sea a esa actriz (a la sazón esposa de Begnini) llamada Nicoletta Braschi por ser tan mala. Mala no, malísima.

El resto está prácticamente dicho. Una de las bazofias más grandes de la historia. Una película mala (de calidad) y mala (de malvada).

Spielberg nos ofrece una obra maestra, despreciada por el público en general y lapidada por una sector de la crítica que no la comprendió y quiso que los demás tampoco la comprendiéramos. "A.I." es un cuento del siglo XXI, quizá el primer cuento de nuestra era, que ofrece tantas cosas en las dos horas largas de metraje que es difícil hacer un resumen. Sólo el tiempo y los que han saboreado la película podremos terminar de hacerla justicia. La película nos narra la historia de un niño-robot (más que un robot con forma de niño) llamado David que fue creado para amar y ser amado por unos padres humanos. Pero ¿qué sucede cuando la incompresión, los celos, la falta de comunicación, algo tan típicamente humano, se cruza en la vida de David? Pues que siempre hay un perdedor y David, abandonado, iniciará la búsqueda de su sueño, un imposible que le mantendrá con vida durante ¡miles! de años, que le impulsará, que le hará recorrer un durísimo camino en el que se enfrentará a los demás y a sí mismo hasta alcanzar la felicidad más absoluta.

Pero ¡ay!, ¿acaso no sabía David que la felicidad es una ilusión? ¿Que cuando la estás alcanzando con las manos se desvanece como el polvo en el aire? Es entonces cuando David es verdadermanete humano, cuando comprende que los sueños sólo se cumplen para deshacerse en el recuerdo de los días pasados. Es entonces cuando David, que siempre soñó con ser humano, alcanza al fin su objetivo, justo para perder lo que más ansiaba.

A.I. es una verdadera alegoría moderna acerca de la individualidad, de la necesidad de amar y de ser amado y de cumplir los sueños, ese combustible que nos hace vivir cada día. Un cuento sobre el destino, sobre el sentido de la vida y sobre lo inalcanzable.

Véanla y no se dejen engañar. Disfrútenla con sus propios ojos y cuando acabe reflexionen sobre lo que han visto.

Película infumable y torticera. Como ha dicho algún compañero, típica película no americana e independiente que ciertos críticos aplaudirán con las orejas para parecer más listos...No te dejes engañar. Te guste el cine que te guste, "Leolo" es una mierda (verás por qué esta frase es literal) envuelta en un papel de colores pretendidamente intelectuales y "para almas sensibles". La película es grotesca, asquerosa, con imágenes que provocan vómitos, con escenas de sexo guarro, tirado y depravado, de tipos feos y gordos, de palurdos sebosos entre los que destaca un niño que, como superhéroe de todos las almas sensibles de la tierra, se alza por encima de los demás para contarnos una historieta insulsa, mala, floja, sin sentido, con una voz en off pesada y repetitiva. Y se echa de menos un guión, una cierta cordura, un cierto equilibrio. Basura, en una palabra.