Película de 1988 y dirigida por el irlandés Neil Jordan, después de sus notables 'En compañía de lobos' y 'Mona Lisa' y antes de sus celebradas 'Juego de lágrimas' o 'Entrevista con el vampiro'.

Tiene en su notable reparto su mayor atractivo: Sir Peter O’Toole (o 'Lawrence de Arabia' interpretando el rol de viejo dueño de un hotel-castillo de la campiña irlandesa endeudado y elaborando artimañas para que el castillo vuelva a recibir clientes aunque sea a costa de inventar fantasmas) ; Steve Guttenberg (Mahoney en 'Loca Academia de Policia'); Liam Neeson (cinco años antes de llegar a la cima con 'La Lista de Schindler', haciendo de fantasma con ínfulas de amor fou); Daryl Hannah (cuatro años después de '1,2,3… Splash', haciendo de fantasma enclaustrada en el castillo por amor), o unas jovencitas Beverly D’Angelo y Jennifer Tilly.

Divertida a ratos y sosaina y con falta de acciones que la hagan evolucionar con más hervor en otros, es menos encantadora y entusiasta que su atractiva carátula original BETA-VHS de la época, pero tiene al menos, lúcidos y buenos efectos visuales.

Desierto de Arizona, jóvenes con sus deportivos realizando carreras ilegales. El matón de la pandilla repartiendo palizas, robando coches y acosando a parejas. Llega un chico nuevo al pueblo: salido de la nada para juguetear con la novia del malote. Al mismo tiempo, otro desconocido enfundado en un traje del espacio exterior y un bólido imposible hace frente a los abusones…

Mötley Crüe, Ozzy Osbourne y Robert Palmer suenan a todo trapo. Unos jóvenes Charlie Sheen (décadas antes de ser de los mejores actores pagados de televisión y desayunar día sí, día también con resaca y conejitas de Playboy) y Nick Cassavetes (hijo del padre del indie norteamericano, John Cassavetes y de su musa, Gena Rowlands) años antes de hacerse director de cine como su padre, acompañan en el reparto a una Sherilyn Fenn (de rubia) antes de convertirse para la posteridad en Audrey Horne o esa morena pizpireta, lolita y femme fatale que en 'Twin Peaks' volvía loco al agente Cooper realizando nudos con la lengua a los rabitos de cereza.

'El aparecido' o 'The Wraith', en su título original, podría ser el 'A todo gas' de mediados de los ochenta, la versión teen de 'Mad Max' o la mutación sci-fi del personaje desconocido (sin nombre ni pasado reconocible) que Clint Eastwood había patentado con westerns de sedienta venganza como 'Infierno de cobardes' o 'El jinete pálido'.

No hay objeto más fascinante dentro de la cultura popular venida de Oriente Medio, Arabia o Índia que la alfombra mágica voladora. Desde tiempos del rey Salomón, la reina de Saba o los relatos de 'Las mil y una noches' no hay regalo mitológico tan extraordinario para ayudar al héroe en su odisea repleta de aventuras.

El fime de Kevin Connor de 1979, 'Alfombras mágicas' o 'Arabian Adventure', fue el que mejor supo captar en pleno inicio de la década de los ochenta las aventuras de la saga de Simbad con efectos visuales marca Ray Harryhausen que habían disfrutado espectadores de anteriores décadas. Clásicos mitos de la interpretación de género como Christopher Lee, Peter Cushing o Mickey Rooney otorgan robustez a una entrañable y artesanal producción de aventuras a la vieja usanza con marajás corruptos, princesas cautivas, pícaros aventureros y recovecos desérticos fantásticos, que hasta parecía, en su época, un rara avis ver su carátula en los estantes de cualquier videoclub ochentero con fluorescentes de neón como letrero.

En plena fiebre ufológica y con el taquillazo de Spielberg dos años antes con 'Encuentros en la tercera fase', el italiano Michele Lupo coge a Bud Spencer en solitario y lo mete en una peli con niño-extraterrestre. Producción italiana de 1979 ambientada en EE.UU. que de cierta manera y sin, obviamente, proponérselo, se adelanta a 'E.T.', tiene como co-protagonista del orondo puños grandes al niño actor Cary Guffey, el cual había protagonizado memorables secuencias de la película sobre ovnis de Spielberg citada al inicio.

Efectos especiales de cartón piedra y momentos simpáticos de relación paternal entre los dos protagonistas, los bofetones con la palma abierta y el mazazo en el cráneo se siguen dando como panes, y la secuela al canto… Llegó un año después, por si el niño se anticipaba a pegar el estirón: titulada 'El supersheriff'.

La peli demuestra el porqué Bud Spencer tuvo más éxito que Terence Hill a la hora de separarse delante de las cámaras de su atlético y delgaducho partenaire. De los filmes en solitario de Spencer me quedo con 'Como el perro y el gato', dirigida por el emblemático Bruno Corbucci en 1982, aunque 'Uno sceriffo extraterrestre – poco extra e molto terrestre' (título en Italia) o 'The Sheriff and the Satellite Kid' (en EE.UU.) tiene un aura nostálgica especial: un pequeño fetiche infantil hecho película, cuya historia central sería supermodelada y configurada de un modo más dramático con 'D.A.R.Y.L.' (Simon Wincer, 1985): otro hito de videoclub ochentero.

La última producción de Pixar tiene todos los mecanismos internos para hacer brotar en el espectador el milagro de acontecer a la creación bella, enaltecida, futura en sumo grado.

La visita sensorial a la emoción pura ya no provienen de unos argumentos demasiado infantiles y sensibleros, ni de una magia animada de corte clásico, sino de la creación de imágenes que logran la devoción fetichista del cinéfilo y del enamorado del arte.

Wall-E, como en su momento también lo pudo ser la maravillosa odisea técnica de Buscando a Nemo, proyecta la imagen y el plano como metonimia del mero sentimiento: la unión perfecta del logro de los pioneros con el cine futuro (el cine del siglo XXI).

Una línea sólida de creación que no necesita de seres antropomórficos arcaicos para resolver la interpretación libre y metafórica de nuestra propia sociedad y de su porvenir, sino que se apoya en un deslumbrante batallón de robots que navegan en trazos depurados e hiperexpresivos.

Wall-E se compromete con intertextos tan variados y coherentes como el culto a las Naves misteriosas de Douglas Trumbull; el E.T. Spielbergiano, o la desolación humana del Rossellini fundacional del neorrealismo pasado por el tamiz del Richard Matheson de Soy Leyenda.

Andrew Stanton y su equipo fusionan con todo el sentido del mundo a Michael Crawford y Edith Piaf con un planeta Tierra en estado posapocalíptico. Su fondo humanista desemboca a través de una voz y un punto de vista de inteligencia artificial que tanto susurra como grita la capacidad de la animación de acercar, tanto mensajes contemporáneos, como la posibilidad de rescatar técnicas narrativas del cine de los orígenes (apenas hay diálogos).

Asimismo, si uno analiza concienzúdamente desde el primer tráiler hasta los fabulosos títulos de crédito finales se da cuenta de que:

1) Disney ha perdido la corona del reinado de la animación en pro de Pixar. El tráiler de su última obra en 3D, Bolt, como ya pasó con Chicken little o Descubriendo a los Robinson anuncia buenas ideas argumentales pero vuelve a pecar de asepticismo y de carencia de emoción en su formalidad y expresividad de trazos, colores y texturas (algo que, indiscutiblemente, poseía en su reinado clásico en 2D).

2) Pixar recoge el relevo disneyano desde su corto Presto (proyectado antes de Wall-E) al rescatar de la memoria el corto clásico de Disney de 1937: Magician Mickey.

Wall-E habla del amor, de la amistad, de la evolución, de levantarse tras tropezar por enésima vez, del futuro y del cine del futuro sin tener miedo a echar la vista atrás. En definitiva, pone su granito de arena para el alumbramiento de la animación futura.