Aquí también piden o pedían un porcentaje, entre un cinco y un diez por ciento, el impuesto revolucionario, no saben nada, todo sea por la patria.
Menuda tremenda trepa desaforada mueve Roma con Santiago y se acuesta o folla con todo (la de Dios es) Cristo, el productor, el director, el escritor, el mismo repetido, y el actor mayor o con cualquier otro u otra que pasara por allí, no conoce, con tal de abrirse camino a golpes, puñaladas traperas mediante, codazos, empujones, Showgirls y te tiro por la escalera, sororidad, no deja títere con cabeza para ascender como la hiedra o la hiena por hacia el cielo la catapulta, la enredadera.
Melodramón felón que intenta disimular/encorsetar/encauzar por todos los medios la sordidez a paladas que le asalta o contempla en cada esquina a mala idea como buenamente puede y eso, lógicamente, es (completamente) imposible, lupanar, putiferio, cotolengo.
Todo por un sueño.
La película está hecha con dos duros y del teatro, el día del soñado y glorioso estreno, solo vemos la trastienda o tramoya, entre bambalinas, los extras son muy caros y molestos y la claque por un ojo de la cara nos sale, nadie da duros por pesetas y del público ni hablamos.
Ya decimos que esta obra es o supone un constante ejercicio de funambulismo al tratar de no caer con todo el equipo desde la altura de la cursilería tontorrona al suelo de la obviedad palmaria, de la sentimentalidad fullera a la crueldad bestia. De ¿Douglas Sirk a Neil LaBute?
Previsible sería decir poco o ser muy previsible, ojo por ojo, paso a paso, verso a verso.

Lo que podía haber sido como aquella historia de Nueva York de Woody Allen en la que la madre se le aparecía por todas partes como una amarga demiurga deriva hacia una cotidianidad simpática y cierra en falso, del modo más convencional y manso y tibio y ovino, obvio.
Del absurdo siniestro cómico al humor agradecido tontito al entreguismo más facilón y rendido, ese estropicio.

Todo es una broma... de mal gusto.
Se entiende que se quisieran dar el gusto de cantar y hacer mil papeles y disfrazarse y jugar y estar juntos y autohomenajearse, pero... es un horror... el guion, el texto, los diálogos, y el modo en el que eligen afrontar los flashback en la mayoría de los casos obedece a una especie de subnormalidad interpretativa esperpéntica que da mucha grima y hasta vergüenza.
La escena en la que ella le dice que se van a separar de puro aburrimiento es un claro ejemplo de muy mala literatura, de superficialidad, banalidad, estupidez, pedantería, coyuntura, ridiculez y todo lo que quiera usted.
Pero no sé, cuando hacen de niños o jóvenes también tienen lo suyo exagerando tanto la nota sin sentido.
Y el costumbrismo es chungo chusco, y el humor es tonto o penoso y el aire que le quieren dar de modernez, de escepticismo, de amoralidad mezclada con la nostalgia crítica del pasado cómo hemos cambiado no funciona por lo mal hecha que está, por la frivolidad y la falsedad.
La ironía es cargante repelente y el tonillo de superioridad, insufrible, apenas se tiene en pie algo, quizás ellos dos en el presente que están guapos y bien y poca cosa más, un espanto.
Tal vez, también, la escena bergmaniana de los padres se puede salvar o ver.
Es como una de Garci de su primera etapa trepa hecha a lo que salga, bobamente autosatisfecha artificiosa, sin gracia, tensión, fundamento ni nada.
Es patético especialmente ver o comprobar lo que creían que en ese momento era tan in y ahora no, el sexo o la cama tratados al peso, las pretensiones burguesas cutres de nuevos ricos, el dinero y la supervivencia que ya no importan, sobran, ahora la gente tiene spleen y esplín y folla fuera y como por encima del hombro sus años mozos mira, con infinito desprecio y ternura mostrenca, como si fuera un pasado nefando o digno de seres oligofrénicos, claro, cómo hemos mejorado incluso progresado.
La España del noventa y dos, tengo miedo, madre del amor hermoso, cuánta idiotez a espuertas, a quintales o arrobas, la de creerse alguien o algo estos muertos de hambre ya solo existenciales con ínfulas de desgarramantas, estos infelices tan contentos de haberse conocido, ridículos, con sus cuitas de niños pijos, de chochos loros papagallos señoritingos.
La versión pelma de Sé infiel y no mires con quien cruzada con Matrimonio a la italiana sin ningún poso ni pericia.
La España de Almodóvar, de Mujeres al borde de un ataque de nervios, la OTAN y Europa, la de las hombreras y la laca, la Expo y Barcelona, la agonía hortera del Felipismo más degenerado.
De estos lamentables polvos, estos repugnantes lodos, aquí empezó todo.

Mozart, Burt Reynolds y el sursum corda.
El pito del sereno.
La película es cutre, ridícula, mal hecha y patética hasta insospechados límites, también encantadora, camp, añeja, vintage, retro, sórdida, cariñosa y bestia.
La galería de personajes es atroz, ni uno solo se salva en toda la gradación de la suma abyección o la desopilante estupefacción gran guiñol desde la más profunda subnormalidad hasta la más delirante maldad, del horror pertubador a la idiocia gorila, el panorama es aterrador, la visión del mundo y de los humanos es la de un carnaval rebozado de estúpida crueldad y disparate moral donde los instintos más primitivos y violentos no están filtrados o culturizados, a bote pronto, chorros de vileza y burricie, barbarie a troche y moche, chuzos de punta, y cuando lo están, es todavía, si cabe, peor, se transforman en el más absoluto mal, abominación, a cholón.
Sexo y muerte, enfermedad y espanto.

La Galatea.
La mitad de lo que dicen no lo pillas porque no les entiendes, qué ha dicho, hablan como con prisa, como con miedo, sin vocalizar una mierda, no hacen suyo el texto, no lo entrañan o encarnan ni sustancian, lo repiten de carrerilla caiga quien caiga y a ver si cuela o la flauta suena, y así no hay manera, la otra mitad se te escapa porque a causa del primer problema andas apurado a la hora de tratar de descifrar los juegos de palabras, los retruécanos, las hipèrboles o metáforas, los hipérbatos, las rimas, las alusiones, las citas, los eufemismos, las referencias, los dobles o triples significados, las picardías, las maldades, y, además, tu oído no está acostumbrado o habituado a ese ritmo sonido prodigioso/denso/maravilloso del recreado celebrado lenguaje que convierte el idioma común en una santa pagana fiesta, en una corte de los milagros en la que todo son tesoros, piedras preciosas y deslumbres y requiebros, ni tu arsenal o acopio de materiales o remiendos, cajón de sastre, coincide tanto o mucho menos con ese mundo barroco tan pasado y ensortijado, y la mitad, por tanto, que te queda para echarte a las mientes y a la boca o coleto es más bien poca o escasa o roma, andas ciego dando palos sin lazarillo siquiera, sordo y mudo cazando moscas, sin tacto ni gusto, perdido, desorientado, desencajado, descuajeringado, desnortado, desvencijado, desorejado, derrengado, degradado, descojonado, descoyuntado, como si tradujeran la historia al alemán vertida derramada vomitada desde el chino mandarín, teatro kabuki doblado por lapones, eso.
La versión es, en resumen y definitiva, la mar de floja, las novedades introducidas son erróneas, los cambios de personajes (la Verónica con espada), los largos monólogos cambiados/trucados/truncados por diálogos, los actores y actrices elegidos, la reducción exagerada del original texto y la obra en cuestión que tampoco es precisamente de las mejores de Lope si lo fías todo al estrambote y la carrera, a la charlotada y el disparate, si no te paras y tientas la ropa, si no alternas el relajo con la locura, si hurtas prácticamente todo el seso en favor del memo, comedia absurda de enredo vodevil populachero en este caso más que nunca o solo casi eso.
Ella es adorable, pero de boba es gallega, ese acento, Macarena, estupenda, pero no le pega, es otra cosa, Coronado majo y eficiente y aquí no tanto o mucho menos, la Forqué está más bien horrorosa y el resto pena o no tanto molesta porque apenas abre la boca y así más no lo estropea a (vive) dios gracias.