Todo es una broma... de mal gusto.
Se entiende que se quisieran dar el gusto de cantar y hacer mil papeles y disfrazarse y jugar y estar juntos y autohomenajearse, pero... es un horror... el guion, el texto, los diálogos, y el modo en el que eligen afrontar los flashback en la mayoría de los casos obedece a una especie de subnormalidad interpretativa esperpéntica que da mucha grima y hasta vergüenza.
La escena en la que ella le dice que se van a separar de puro aburrimiento es un claro ejemplo de muy mala literatura, de superficialidad, banalidad, estupidez, pedantería, coyuntura, ridiculez y todo lo que quiera usted.
Pero no sé, cuando hacen de niños o jóvenes también tienen lo suyo exagerando tanto la nota sin sentido.
Y el costumbrismo es chungo chusco, y el humor es tonto o penoso y el aire que le quieren dar de modernez, de escepticismo, de amoralidad mezclada con la nostalgia crítica del pasado cómo hemos cambiado no funciona por lo mal hecha que está, por la frivolidad y la falsedad.
La ironía es cargante repelente y el tonillo de superioridad, insufrible, apenas se tiene en pie algo, quizás ellos dos en el presente que están guapos y bien y poca cosa más, un espanto.
Tal vez, también, la escena bergmaniana de los padres se puede salvar o ver.
Es como una de Garci de su primera etapa trepa hecha a lo que salga, bobamente autosatisfecha artificiosa, sin gracia, tensión, fundamento ni nada.
Es patético especialmente ver o comprobar lo que creían que en ese momento era tan in y ahora no, el sexo o la cama tratados al peso, las pretensiones burguesas cutres de nuevos ricos, el dinero y la supervivencia que ya no importan, sobran, ahora la gente tiene spleen y esplín y folla fuera y como por encima del hombro sus años mozos mira, con infinito desprecio y ternura mostrenca, como si fuera un pasado nefando o digno de seres oligofrénicos, claro, cómo hemos mejorado incluso progresado.
La España del noventa y dos, tengo miedo, madre del amor hermoso, cuánta idiotez a espuertas, a quintales o arrobas, la de creerse alguien o algo estos muertos de hambre ya solo existenciales con ínfulas de desgarramantas, estos infelices tan contentos de haberse conocido, ridículos, con sus cuitas de niños pijos, de chochos loros papagallos señoritingos.
La versión pelma de Sé infiel y no mires con quien cruzada con Matrimonio a la italiana sin ningún poso ni pericia.
La España de Almodóvar, de Mujeres al borde de un ataque de nervios, la OTAN y Europa, la de las hombreras y la laca, la Expo y Barcelona, la agonía hortera del Felipismo más degenerado.
De estos lamentables polvos, estos repugnantes lodos, aquí empezó todo.