Pues satisfecho después de la segunda toma de contacto con el cine de Fassbinder. Recuerdo ver El Matrimonio De Maria Braun hace una eternidad y salir del trance tan fascinado como aturdido por la densidad de la propuesta. Ahora que tengo ya el estómago un poco más a prueba de bombas por fin me decidí a retomarlo. Y lo hice con esta preciosa película, tan imperfecta como hermosa, de un sentimentalismo crudo y contenido, de una caligrafía funcional pero personal, muy especial. A destacar las secuencias en las que Fassbinder acaba por ubicar a sus personajes al fondo del plano, filmando tras puertas y cristales, en sus momentos de soledad y sorda desolación. Puede que le sobren algunos subrayados, que se emborrache un poco de concepto, de "mensaje" y que algunas situaciones se sientan un poco forzadas. Cuando dicen que es un amigo de lo extremo no se equivocan. Todo un precedente de mi estimado Kaurismaki en lo que a minimalismo emocional se refiere, aunque el alemán no gasta ni una pizca del humor que suele abundar en el finlandés. Pero, en esta película al menos, hace gala de una narrativa sumamente ágil para lo dramático de la propuesta y un amor por sus personajes que recuerda a aquél. Aunque en realidad sus miradas poco tienen que ver, y lo comparo por comparar, por que me gusta el deporte. De todos modos, el mayor lastre de la película es el Tarzán negro que interpreta a Ali, llamarlo actor bascularía entre el piropo y la falacia, como su actuación bascula entre lo efectivo y lo risible. Y para acabar, muerte lenta para el lumbreras que tradujo el sangrante título original, Cuando El Miedo Se Come El Alma, por el absurdamente reivindicativo Todos Nos Llamamos Alí. Muerte para ti.
Una película triste y envenenada.
La disfruté bastante.

Cuenta pendientísima.
Como bien decía Jano hace poco, maravillosa.
Claudette Colbert se luce como siempre, y cuando uno ve en los créditos que el guión es de Wilder ya empieza a afilarse la sonrisa. Sólo le reprocharía un pequeño bajón de ritmo en la parte central y que no golpea con la misma velocidad que otras screwballs comedys de la época, pero la media hora final es tan desternillante que comerme mis reproches sería también una buena opción.

Notable gancho de Marcel Carné, un clásico reconocido cuya filmografía he ido drenando poco a poco en las últimas semanas y que precisamente me ha dado la mayor alegría con esta película, una de sus obras más olvidadas y donde su estilo resulta menos reconocible. Y ahí debe de estar el quid, por que tengo que reconocer que hay algo en Carné que me engancha, por que aunque nunca me noquee, ni siquiera en esta ocasión, donde vuelve a poderle el eau de camembert, nunca me decepciona y siempre vuelvo a por más. Por que Carné es más francés que la marsellesa, un romántico, un idealista, un croissant empedernido, pero lo lleva con garbo y su talento está fuera de toda duda. En esta ocasión, Carné, en todo un acto de humildad, vuelve su mirada al género pugilístico que Jolibud elevó a las alturas y lo hace suyo, facturando la única incursión francesa que yo recuerdo en un ring, en una historia que bebe de los referentes americanos pero que nos hace pagar el peaje del romanticismo, algo de lo que Carné no prescindiría jamás. La gran baza de la función es el eterno Jean Gabin, un tipo que con los años, a paso lento pero seguro, ha acabado por convertirse en uno de mis actores favoritos. Aquí lo vemos de nuevo reinando desde lo alto de la colina, y ni siquiera es un papel especialmente memorable, pero Gabin es mucho Gabin. Y Roland Lesaffre, un tipo al que sólo conocía por Teresa Raquín del propio Carné, da vida con cierto desparpajo y muchísimo realismo al boxeador de turno. Y he aquí un punto donde verdaderamente la película resulta memorable en su género: el realismo de los combates, o mejor dicho, del combate. Pocas veces he visto esta veracidad en una película del género. Carné adopta aquí un estilo casi documentalista y nos muestra un combate a tres asaltos en tiempo real donde vuelan los jabs, los directos y el furor del público llega hasta el propio sofá, mientras Gabin, el promotor del combate y la mujer de Gabin en la función, una espléndida Marie Daems, mantienen su propio combate de miradas a tres bandas mientras las hostias vuelan en el cuadrilátero en la que es, sin duda, la mejor secuencia de la función. En resumen, una película muy especial, donde el esquema tradicional del género resulta pervertido por unos personajes que no se ajustan a sus roles arquetípicos, como muy bien resalta mi compañero de taburete, y donde de nuevo el fatalismo romántico francés vuelve a hacer de las suyas en una recta final que no me dejó tan satisfecho como todo hacía preveer. Pero en fin. Ese era el aire de París, no cabe duda.

Estimable ejercicio de hipnotismo por parte de Peter Weir.
Una película embriagadora, con una BSO a la Vangelis de esas que tanto me hacen gozar, con una tensión y un ambiente turbador bastante logrado, con la lluvia como permanente y fascinante telón de fondo, cuyo guión va desplegando las alas poco a poco de manera prometedora, pero que acaba dando bandazos argumentales importantes y donde la confusión acaba por ser la reina. Con todo, el viaje se disfruta, aunque uno no llegue al destino deseado, se baje de la estación y se pregunte; a dónde coño he ido a parar? Pero que bonitas eran esas praderas y que alta era la hierba. Tiene alguna secuencia memorable, de hecho juraría que la vi de renacuajo por que había secuencias que me han hecho ese clic característico.
Hay críticas verdaderamente fervorosas en nuestra web amiga. No en vano hay que admitir que tiene un algo.
Bueno, yo he pasado un buen rato.

Como bien dijo Jano hace un tiempo, fantástico thriller.
Años de búsqueda infrucutosa llegaron a su fin cuando, mediante el reducto más glorioso de buenos samaritanos que habitan en la red, Divxclásico, contacté con un tipo que se ofreció a pasarme una copia si yo luego me comprometía a licuarla (1), abrir su correspondiente post en el bendito reducto y licuarla (2). Dicho y hecho, ayer me desplacé hasta el mercado de Sant Antoni de BCN y conseguí por fin mi copia, que ayer degusté, y que pronto licuaré (3). Y como digo, los años de búsqueda no fueron en vano y ayer recibí lo que buscaba con este olvidado y más que reivindicable thriller de inequívoco aroma setentero. Firmado por Peter Yates, en lo que seguramente sea la mejor película que firmó, a falta de ver La Sombra Del Actor, otra que tiene una pinta fenomenal. Un thriller negro como el carbón, duro, seco, de una veracidad y un rigor inapelables, con la mira apuntando, y derribando sin miramientos, a todos los tópicos del género pero sin un gramo de florituras, sin compasión, amor por los personajes, ni leches en vinagre. Espléndido reparto repleto de los sospechosos habituales de la época, capitaneados por un Mitchum enorme, para variar, con un personaje que recuerda en muchos aspectos al entrañable Lefty, que Pacino nos regaló en la maravillosa Donnie Brasco. Aunque aquí Yates está lejos de mostrar la empatía y la melancolía que dominaba la obra de Newell.
Una verdadera gozada.