Bien ambientada en París en los momentos inmediatamente anteriores e inmediatamente posteriores a la II Guerra Mundial, se trata de una muy grata y pequeña película.
Grata, porque la historia engancha desde la primera escena hasta la última (con un cuarto de hora final de extraordinario suspense), y porque la calidad de la realización, el trazo de los personajes y la excelencia de las interpretaciones (maravillosa, sobre todo, Ingrid Thulin) permiten al espectador disfrutar de hora y media de cine sin tener que apelar al valor del esfuerzo intelectivo.
Pequeña, porque no pasa de un sencillo melodrama criminal, con una moraleja ceñida a la celebérrima frase de Ivan Karamazov (Dostoievski): "Si Dios no existe todo está permitido".
Por cierto, que cuesta creer que el protagonista de la película, el canalla Stanislas Pilgrim, no haya leído, según declara, más que un solo libro, precisamente esa gran novela del genio ruso. Porque, si fuera así, es imposible que no se hubiera convertido siquiera un poco. Porque en Dostoievski el bien siempre triunfa sobre el mal.

Si Hitchcock no hubiera hecho "Vértigo", "Marnie la ladrona" estaría considerada entre sus mejores películas. Pero la desgracia de parecerse mucho a aquella, la rebaja a posiciones secundarias dentro de su gran filmografía. Porque, como ya observó Tolstói, no hay hombre más feo que el que, sin serlo mucho, tiene la mala suerte de parecerse demasiado a un hermano guapísimo, Unánimemente se la infravalora, y casi unánimemente, se pone el dedo en la llaga de su final, su muy flojo final, esa especie de catarsis de la protagonista, que es una solución psicoanalítica de lo más burdo (dejando aparte la cuestión de si el director se desentendió o no del acabado de la película al verse rechazado sexualmente por "su" actriz).
Pero en su primera mitad, más aún, en sus primeros dos tercios, "Marnie la ladrona" es cine del bueno, con una óptima pareja protagonista, con una pintura de los personajes y de los ambientes completamente fascinantes, dignas del autor de Vértigo.
E incluso diría que, como historia de amor, la de Connery y la Hedren aquí, es probablemente de las mejores que trazó nunca.

Ni la majestuosa intervención de Orson Welles en el tercio final, ni el buen papel tanto del fiscal (personaje y actor) como del asesino principal (Den Stockwell) ni la elegante dirección de Richard Fleischer, le dan a esta película para un notable. Se queda en "interesante". El personaje digamos central, el segundo asesino, no convence por demasiado ambiguo y contradictorio, y el guion se resiente de ello en todo momento. No transmite una sensación verdadera del poder de la maldad infiltrado en la mente de los dos jóvenes
Pero lo peor son las tesis humanitarias del film, la filosofía que quiere transmitir, un antinitzscheanismo muy de andar por casa.
En cuanto al alegato final de Orson Welles, si imponente en la forma, nos resulta hoy manido y obvio, aunque la última frase que pronuncia (sobre las gafas caídas del bolsillo de la chaqueta), ya después de conocida la sentencia el jurado, es toda una perla.
Que alguien pueda decir que ésta es la mejor película de un director como Fleischer, sencillamente me asombra. Interesante y va que arde.

En el plano formal, una obra maestra a todas luces. Ocioso reiterar sus calidades visuales, la limpidez y transparencia del relato, la depuración estilística, la "economía" de todo el film. Y también sería ocioso referirse a la excelencia de las interpretaciones (salvo si a uno le gusta poco la sobriedad gestual).
Pero la película es un vaso de tristeza sin mezcla, sin una gota de humor ni de alegría. Por eso entiendo a quienes la tildan de un pelín monótona y hasta mortecina.
Y, en ese sentido, como película religiosa y católica, que lo es incuestionablemente, acaso no va a a figurar en ninguna antología de este género de cine. [Sigo en "spoiler"]

El aura de belleza de esta película se ha conservado admirablemente, pese a su envejecimiento. La historia de esa mujer, encarnada por una maravillosa Ingrid Bergman, se salva por la mano magistral de Rossellini, así como por una banda sonora que convierte la totalidad del metraje en un extraordinario poema sinfónico-visual.
Pero la historia misma, tan moralista y tan maniquea, hoy no funciona bien. Es la historia de una conversión a la santidad (santidad laica porque jamás se menciona a Cristo ni a Dios) de una rica burguesa a consecuencia del suicidio de su hijo, conversión que la arrastra a dejar a su marido y entregarse a los menesterosos, con un final casi propio de una película de terror, donde la incomprensión de los médicos y familiares de la víctima, en contraste con el cariño de los pobres, sobrepasa ampliamente los límites de la verosimilitud..