Para acercarse al tema de la película, a esas imágenes casi líquidas y a esos primeros planos, ladrones de intimidad, no hay que perder de vista que nos encontramos en los inicios de la segunda mitad del siglo pasado. Aquí, en España, vivíamos en tal oscurantismo que esta obra, rebosante de desparpajo, nos habría deslumbrado y desencadenado cientos de avemarías, santiguamientos e incluso exorcismos.
El tiempo ha demostrado que la libertad de Godard para contar es lo natural y razonable; y las murmuraciones y maldiciones de arpías desdentadas y curas avinagrados, eran restos pútridos de la Edad Media.

La mujer casada, del iconoclasta director francés, ni siquiera sería considerada hoy un ejemplo femenino de independencia, más bien sería tachada por algún sector de mujer objeto, descanso del guerrero y pija desocupada. Afortunadamente la mujer ha conquistado parcelas de dignidad que en aquella época, ni siquiera los más progresistas habían conseguido.

Las dudas de Charlotte, convencida de que no está haciendo nada malo y sin remordimientos opresores, son más estéticas que éticas y la hacen dueña de sus decisiones. En aquellos años, precursores de Mayo del 68, esta encrucijada en la que ellas decidían era la máxima expresión de libertad que mujer alguna había alcanzado nunca.
Las francesas tuvieron macheteros habilidosos como Jean-Luc y otros creadores, y creadoras (Agnès Varda), adscritos a la Nouvelle Vague; intelectuales y escritores, que las ayudaron a desbrozar una selva que parecía intransitable.