Los 80 fué una década que vio nacer varias sagas de terror de bajo presupuesto, con peor calidad en cada secuela.
Pues bien, imagináos cómo será una que ya empezaba con un primer film casposo, barato y sin sentido.
Con el único aliciente de ver a un tipo con la cara llena de pinchos, que además cuando habla pierde toda la mística, se han sacado de la manga hasta diez infumables y tediosas películas, engañando a incautos que pensaban que la siguiente podría ser buena.
Pero qué esperar de una idea de un escritor mediocre, vicioso y sin ideas, al que se le apareció la virgen con éste monstruo que, cuanto más crecía, más dinero le dejaba para sus orgías, unos productores sin escrúpulos que estrujaron la gallina de los huevos de oro hasta límites insospechados, y un "actor", Doug Bradley, al que, si no se le presenta esta oportunidad, se hubiera hartado de poner hamburguesas en cualquier McDonald's.
Ésta cuarta parte, en concreto, es tan mala que hasta el director, un mindundi que no ha hecho nada decente, prefirió firmarla en su día como Allan smithee. Y encima, mandan a la dichosa cajita y al carachumbo al espacio. Allí se tenían que haber quedado todos, hasta el director de fotografía, si es que hubo alguna vez algo parecido en este engendro.

Total, una serie de films de serie B, cuando no Z, que no debió ver la luz jamás, puesto que, además, inició una moda, la de los piercings, preludio de la decadencia de una sociedad que está abocada a su extinción.