Por un camino oscuro, descendente y retorcido nos lleva esta vez Pedro Almodóvar. No es la primera vez que se acerca a lo más negro del alma humana -los ribetes más oscuros de la extraordinaria "La mala educación", por ejemplo-, pero nunca antes había sido tan extremo. Extremo en todo. Férreo en el control sobre los muy inflamables materiales con los que juega en esta ocasión. El mito de Frankenstein revisado, las pasiones destructoras que pueblan el cine de Almodóvar, el deseo como motor de la perdición y la idea de que la identidad -de sus personajes, pero también del propio director- es más grande que todo y no se puede destruir. Como tocando una sinfonía infinita en una orquesta, Almodóvar avanza y retrocede, crea algunas de las imágenes más poderosas de su filmografía y lleva la peripecia contada con mano de hierro, no dejando que en ningún momento se abra la caja de Pandora y el ridículo inunde la pantalla. Hasta en las notas más arriesgadas -toda la trama del Tigre- el talento supremo del manchego se ejerce y su músculo dramático está en su apogeo. Amén de la generosa entrega del reparto a la causa y un equipo técnico superlativo (Alberto Iglesias, José Luis Alcaine o Antxón Gómez en su mejor juego) que corresponde formalmente la propuesta del cineasta. La atención por el detalle engrandece la propuesta, como si la cámara canalizara la mirada del cirujano protagonista, tan atenta a las pequeñas cosas; la precisión quirúrjica de sus acciones se contagia a la película. "La piel que habito" altera, desagrada, emociona y fascina a partes iguales. Como todos los grandes, Almodóvar se las apaña para volver sobre sus temas eternos con nuevos y brillantes colores y para hacernos creer lo increíble.