Hay cosas ya que son rizar el rizo. Películas que abordan los primeros análisis y estudios de la sexualidad, incluso hipotéticas visitas freudianas a la Barcelona de la época. Pase también una historia añeja de un balneario al que iban los pudientes para que les sometieran a dietas blandas y enemas de tres litros... Pero bueno, montarse una peli sobre cómo se le ocurre a alguien curar lo que se conocía como histeria femenina reinventando algo que ya se usaba en el Egipto milenario es cuanto menos, ridículo. La idea, abordada con un mínimo de rigor, o en plan desfase total podía haber tenido su punto, pero navegando entre ambas aguas, se hunde. Ya el planteamiento edulcorado frente a lo que podría ser un porno vintage de nuestros bisabuelos, es un error. Y la Gyllenhaal vuelve a estar regulera. Y fea.
Lo mejor: La dirección artística cumple.
Lo peor: Lo cobarde y sinvergonzona que es.
¿Para cuando la segunda parte dirigida a un público gayuno ávido por conocer el origen de nuestros adorados utensilios de látex?