Cuando uno que se mueve por unos mundos en donde trabajar (y cuando se tiene donde) significa doblar mucho los riñones y partirse las espaldas, no deja de sorprender que en el plano televisivo no importa de qué puñetas vaya la serie; el curro de ellos será con traje y corbata, aire acondicionado, puteríos mil y unas vidas con tantas emociones en dos minutos como las que yo jamás tendré aunque viviera quince vidas seguidas; unas detrás de las otras.

Y este tipo de vida no es tan placentera como parece. Si en las que van de hospitales te ves unas movidas extrañas en donde el familiar de un enfermo por desesperación atenta contra la vida del doctor revolver en mano, en la que va de abogados habrá alguno que le suelte una frase a otra del tamaño "Ya te dije que mi vida es demasiado complicada para ti, por favor, no te enamores" (todo ello con la voz como si estuviese eyaculando en ese momento), qué menos que en una serie en donde son publicistas, el tío se despierte una buena mañana con un tipito bastante apetecible. Y oye, normal.

Lo que no encuentro tan normal es aquella manía de notar que te acaba de suceder un fenómeno de tales características, y en vez de salir por partas al médico de cabecera (mínimo) para ver qué se puede hacer, te cambies el nombre, lo ocultes, y a seguir viviendo.

Muy al principio odiaba la serie. Ahora me sigue pareciendo tonta, pero he de reconocer que cada vez me da más morbillo ella por mucho que vaya de machota o que se cague en dios.

Cambiar de sexo sin consentimiento propio debe de ser como las hemorroides; se sufre en silencio.