Décadas de cine bélico más o menos antibelicista e incluso antimilitar a veces, para encontrarme sin esperarlo con el más simple y bello alegato de tal naturaleza. De 1932, la Primera Guerra Mundial fue suficiente para darse cuenta de la inmensa locura que regía sentimientos, políticas y vidas. Aquella guerra causó unos estragos extraordinarios en la psique de muchos combatientes; las mutilaciones no sólo fueron físicas, también anímicas.

Barrymore interpreta a uno de esos mutilados del alma que no pudieron vivir tras aquella guerra, cuya vitalidad les fue arrebatada en alguno de aquellos infiernos en forma de trincheras, cicatrices en la tierra para mayor gloria de Estados varios.

El guión resulta increíblemente profético, los diálogos son de una anticipación genial. Cualquiera pensaría que Lubitsch realizó esta película después de 1945 (ver "spoiler"). Claro está, no obstante, que tenían importantes pistas para ello, el odio nacionalista seguía creciendo tras Versalles.

Esta película tiene un pesimismo doble: la guerra volverá, la lucidez de personas aisladas no bastará para parar la maquinaria de poder que necesita de tanto derramamiento de sangre; la redención se tornará dura, para obtener perdón primero hay que pedirlo, y hacerlo puede resultar extremadamente difícil, a pesar de desearlo con todas las fuerzas.

El final es de una belleza excepcional y conmovedora.