Nolan ha querido engañarnos. Fabricó su película desde la pretenciosidad, el estruendo, el efectismo. Pero todo era humo. Miente su guión y miente su Batman tan aparatoso como vacío. Y miente también su Joker. El Joker post mortem, cuyo cadáver fue vendido a precio de saldo, a los cuatro vientos, como un títere en un escaparate de Halloween. Más allá del hastío mediático sólo queda una mueca que pronuncia palabras inertes. Soliloquios que lejos de provocar sentimientos confusos fallecen en si mismos. Y miente el envoltorio. Como un caramelo de cianuro, vistoso por fuera, muerto por dentro. Heroes y villanos habitan en Gotham pero no habita, Gotham, en ellos. Gotham inexistente, Gotham sin personalidad, megaurbe que nada trasmite y nada siente. Ruido. Ruido para que no veamos, para que no sintamos la mentira. Cuando una cara es artificio y la otra es la nada. Atropello sucesivo de acontecimientos e imágenes que lejos de provocar velocidad lo ralentizan todo. Cuando cada secuencia, cada frase han sido minuciosamente preparadas, se palpa un guión detrás de la cortina y se esfuma entonces la magia del sueño, desaparece el cine.

Batman no era el hombre murciélago, solo un pobre diablo sin alma. Fijaos, detrás del marketing, de la algabaría, de la necrofilia, está la verdad. Dinero, dinero que Nolan nunca quemará, porque a diferencia de su Joker no quiere que el mundo arda, tan solo quiere llenarse los bolsillos, mientras se ríe (eso sí) con una torcida mueca de todos nosotros.

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