Cuando la pretenciosidad se acompaña de una fina visión analítica y de un dominio técnico tendente al virtuosismo, se consiguen obras maestras. Welles lo hizo, y Fellini, y Angelopoulos, y Rivette, y lo están haciendo Desplechin o Weerasethakul. Suele ocurrir que la grandilocuencia provoca sentimientos y emociones grandes. Por eso Welles, Fellini, Angelopoulos, Rivette, Desplechin y Weerasethakul son genios y sus filmes se recordarán decenio tras decenio.

Pero cuando la pretenciosidad no encubre sino la pedante alucinación de un niñito pijo, cuyo desconocimiento del mundo, perfecta y trasnochadamente posmoderno, se expresa mediante el descontrol, la hiperestimulación sensorial y el pastiche facilón, lo que se consigue es un bodrio. Y esto es Laurence anyways, una mezcla alegremente reconocible de unos referentes como muy guays y muy molones, (el estilo de no tener estilo funcionó en los ochenta, ahora ya no da ni pena ni te hace parecer más listo, Javierito), una sucesión de delirios reconfortantes (y, por supuesto, conveniente y burguesamente falsarios y tranquilizadores), mucho rollito meta y mucha mezcla ecléctica, ou yeah, todo ello ejecutado torpemente, pero no con la torpeza de la sinceridad o la urgencia que también ha dejado sus obras maestras, sino con la torpeza de un niño tonto que cree que lo sabe todo y que en realidad ignora lo más elemental de la técnica cinematográfica y narrativa. A veces, si parece que algo sabe hacer, es un plano copiado, no lo olviden.

En definitiva, se va confirmando que lo que parecía una sorpresa en J'ai tué ma mére era solo eso, una sorpresa y un espejismo. XAvier Dolan-Tadrós, otro niñato al que su propio ego mató en el momento de nacer.