Un grupo de amigos se reúne para cenar en nochebuena, y como suele pasar, la cena es un auténtico tostón. Ni comedia negra ni noche de paz ni mucho menos silent night, tan solo unos pelmazos parloteando polleces sin tregua, que si los anfitriones guapos y ricos, que si la parejita lésbica e interracial, que si los tortolitos cursis y anodinos, que si el matrimonio hastiado con hija friki… me importan un pito todos. El único con más de medio cerebro es el hijo de los anfitriones, pero para una peli tan coral se me antoja poco foco de interés.

Tras la cena, esto es, tras dos tercios de metraje penoso, llegamos al turrón. Y es buen turrón, por fin algo interesante, solo que llega tarde y no termina de maridar con el resto de la cena, ya que supone un cambio de tono abrupto no del todo bien calibrado, pero que al menos permite a los actores demostrar quienes son, que con una comedia sin gracia es bien difícil lucirse, se pueden pegar grititos y saltitos y eso, pero poco más.

Queda manifiesto, pues, que Camille Griffin, la directora/guionista, se apaña mucho mejor con el drama que con la comedia y es una de esas pocas personas del planeta que nunca han oído hablar de las bombonas de oxígeno.

Tal vez la peli esconda un mensaje subversivo contra Boris Johnson, del que está claro que no hay que fiarse, con esos pelos. Pero a saber… Tampoco es que me importe.