El asesino violaba a su hija de dieciséis años, y cuando ella fue a confesarlo a una monja, no la creyó y la acusó de inventarse barbaridades. Como respuesta la niña se suicida (si ya hasta Dios me abandona...) al no hallar consuelo, y entonces el padre la toma contra todos los religiosos, transcurridos tres años del fatídico hecho, porque considera a la institución culpable de su suicidio. Cojonudo.

Y la periodista que se enamora del cura Sutherland tras verlo tres veces y compartir unas escenas cargadas que quitan el sentío por la inmensa complicidad que desprenden con solo mirarse, por la palpable química que denota (sobre todo él), cuando la dice por tercera vez que 'puede sentarse', que 'no molesta' y que 'es un buen momento'; debe de ser alguna pauta de cortejo recién inventada; sus encuentros siempre comienzan con ese mágico ritual verbal, por el agudo ingenio y la profundidad de sus conversaciones, cargadas de sueños e intimismo... (ironía off) tras desaparecer a mitad de la película después de que Sutherland respondiera con gesto callado a su declaración de amor, vuelve nada más acabarse el percal. La vemos volver a visitar a su amor platónico y llegan los créditos finales, en el momento más esperado. ¡Es un final abierto con todas las de la ley!

Podría tener un pase si hubiera tirado de detalles de humor ingenioso o sarcasmo como al principio de la peli, cuando el cura, que es además el dueño de la iglesia, ni corto ni perezoso, le coge al difunto compañero de fatigas las gafas en medio del funeral que se estaba celebrando en su honor, se las prueba, y le pregunta a Sutherland cómo le quedan, a lo que este le responde que cree que el fallecido también portaba muelas de oro. Lamentablemente la película no sigue por ese camino y si vuelve a sacar alguna otra sonrisa es únicamente debido a su insondable cutrez.